515. ALGODONÍA POÉTICA #05

ODA DIARIA Y AIRADA AL REALMADRÍ

Cuando yo era pequeñito
me hacía encima pipí,
me merendaba un fosquito,
un zumo y un petisuí.

Yo era un pedazo de pan.
Soñaba con Torrebruno,
los Fruitis y Superman.
¡Qué inocente era aquel Fruno!

Me pegaban los mayores
tortas con la mano así.
Y como eran los mejores
yo iba con el Real Madrí.

Sobre todo había un sueño
constante, tras Casimiro:
"¡Seré como Butragueño,
y no fallaré ni un tiro!".

Pero pasaron los días,
y ya tengo más neuronas.
Aún meriendo porquerías,
pero sueño con jamonas.

El Marca es un mentiroso.
¿Rafa Nadal? Subnormal.
¿Fernando Alonso? Un baboso.
Y el Realmadrí me cae mal.

Si eres su fan, no te vengues,
mas perdona que te diga
que pensar en los Merengues
me da dolor de barriga.

De las glorias deportivas
que campean por España,
ese conjunto de divas
no me vende su patraña.

Ya no hay patrias ni hay cojones,
tienen mente de banquero.
Se bañarán en millones
aunque pierdan diez a cero.

Si el año que viene el Murcia
les ofrece más dinero
se venden como una furcia,
y emigra el equipo entero.

Y aunque el Madrí ha contratado
a la plantilla culé,
el forofo está encantado:
"¡Hala Madrid, viva, olé!"

Da igual Iker, Khan o Buyo,
lo que se adora es el traje.
Enloquece el fan de orgullo
con cada nuevo fichaje.

En el Madrí no hay cantera,
es como un casting de OT.
Y es su lema y su bandera
"Si eres feo lárgate".

En fin, que no es lo que era
el fútbol, en mi opinión.
El Madrí, con su chequera,
ha matado la pasión.

No quiero que ganen nada
McBeckham y compañía,
se merecen pañolada
y un jarrazo de agua fría.

Que me perdonen los fieles,
disculpen el arrebato.
Pero si joden Cibeles
yo también voy, y les mato.