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Llevo tanto rato sentado en la silla giratoria, que si me hubiesen metido un trozo de carbón debajo del culo ahora sería un diamante. Me ha llamado alguien para salir a hacer algo, pero últimamente valoro mis sábados por la mañana sobrio más que nada en el mundo, y he declinado amablemente la oferta. Además, mañana tengo una cena en la que vamos a celebrar millones de cosas de golpe, entre cumpleaños, cumpleemancipaciones y cumplecarreras, y no quiero emborracharme hoy otra vez. Y yo si salgo a la calle un viernes por la noche es para volver borracho y por la puerta grande, o si no no salgo. Aunque "nunca digas de estas doscientos cubatas no beberé", porque a lo mejor me animo y salgo a tomar el fresco un rato. Pero el caso es que he estado aquí sentado, descargándome discos y porno y viendo las teles locales de otros países en iTV.com, al menos seis horas seguidas. Tener al alcance del ratón la señal catódica provinente de cualquier sitio del globo le hace a uno sentirse como un filántropo millonario sentado ante miles de teles en mitad de su Batcueva. No digamos ya lo omnisciente que te pone escudriñar a los cosmopolitas a través de las city-webcams del mundo. Es una de las cosas más adictivas que existen. Mi favorita de las que he visto hasta ahora es la webcam instalada en el famoso paso de cebra de Abbey Road, donde más o menos cada 3 minutos pasan cuatro gilipichis en fila india y se paran en medio para hacerse La Foto. Hilarante y muy patético.

En este rato me he levantado sólo una vez, para meter en el microondas tres tortitas de maíz y un tarro de chili con carne Old El Paso, luego sacarlo y llevármelo a la mesa de despacho. Me he montado unos burritos y me he cenado lo que no he rociado encima del teclado.

De fondo he estado todo este rato escuchando, en modo replay, el "Honestidad brutal" de Andrés Calamaro, que hacía años que no me acordaba de él. No voy a perder ni un segundo en justificar mi pasión por este disco tan poco molón para todos vosotros. Me lo sé de memoria de cabo a rabo, y creo que esconde al menos tres de las diez mejores canciones que se han escrito en castellano (y al menos un LP entero de canciones malas, también es cierto). No son horas me pone los pelos de punta, me sobrecoge de una manera parecida a escuchar a Johnny Cash, Alan Vega y Tom Waits escupiendo truenos a tres voces. No sé por qué, ya que también es una de las canciones más repetitivas del mundo, a la altura de los elefantes en la tela de una araña o I walked with a zombie de Rocky Eriksson, pero es de ese tipo de composiciones solemnes y circulares, monótonas que, sin embargo, o precisamente por eso, si te atrapan te centrifugan. Calamaro tiene mucho de eso, pero sólo en ésta lo borda. Ansia en Plaza Francia y Paloma despiertan en mi memoria tal avalancha de recuerdos y emociones bonitas que sólo las puedo escuchar una vez al mes o el alma se me eclosiona. Y en general la forma de rimar y calamburear de Calimero me pone bastante. En varias canciones hace bastante bien de doppelganger de Dylan, incluso manteniendo intacto el tipo. En otras traduce de maravilla el espíritu de la Bombonera, la crisis perpetua, los poetas callejeros y todas esas cosas que cantan los argentinos. Me molan sus tangos y sus rocanroles al más puro y viejo estilo argentino. Pero no soporto sus experimentos con el reggae, el disco, el rap y ese tipo de memeces de relleno. Ésas las paso. He escuchado todos los discos de Calamaro desde "Alta suciedad", y entre todos hay al menos 20 canciones que me gustan mucho o muchísimo: Crímenes perfectos, Para siempre, Media verónica, Rosemary, Días distintos y muchas de sus lecturas de clásicos de "El cantante" me gustan y las llevo dentro. Como, por suerte para vosotros, no sois yo, no podéis entender por qué. Y además, imaginaos cuánto, que no me da ningún tipo de vergúenza confesároslo aquí. Y aprovecho para confesar también, abochornado, que yo no era un gran fan de El Fary, por quien ahora resulta que el resto de mis compatriotas sentían una devoción inmensa.