555. Techno Buddha

Vengo de los chinos la tienda de ultramarinos y decomisos regentada por el matrimonio de etnia minoritaria de al lado de casa, eufórico y un poco alucinado. Es la tienda que más piso a lo largo del día, todos los días, porque allí tienen de todo. Además de tienda de alimentación y todo a cien, ya conté una vez que es un lugar asombroso donde, si pulsas las teclas adecuadas y consigues su confianza, puedes comprar desde una uzi hasta un gremlin parlante (pasando por flambochos con ñueca incorporada). Total, que fui hace un rato a comprarme una horchata, y se me ocurrió decirle al chino que con lo que me vendió el otro día no había conseguido que en mi tele se viese la imagen de mi brand new portátil, con lo contento yo que estaba a punto de convertir mi loft en un espacio alternativo multimedia. Sin pestañear ni mover los labios, como habla el chino, me dijo que le trajera el portátil y los cables. En cuestión de segundos, se bajó no sé qué códecs, me configuró la tarjeta gráfica, me recalibró el delco o el cigüeñal o lo que quiera que hiciese, que de pronto el logo de Windows XP se veía nítido en la tele de la tienda. De paso, y aguantándose la risa, me dio a entender que los programas que tengo instalados son una chusta y que menuda mierda de portátil que tengo, que lo tengo configurado practicamente como una máquina de escribir. Que si quiero, se lo deje y me instala el Windows Vista y tropecientas utilidades que me convertirán en un digno émulo de Tron o un habitante de Therabitia 3.0. Y yo flipaba.

Así que viéndole tan suelto, le comenté que la semana pasada se me cayó al suelo el disco duro portátil, y que había perdido miles de archivos a los que había cogido cariño. Por supuesto, me dijo que se lo trajera, y me faltó tiempo. Lo abrió con los ojos vendados, lo conectó a una clavija PS2 que tiene el chino en la sien, y me dijo que por el sonido que hace al intentar arrancar seguramente tiene solución, que se lo dejase esta noche y me pase mañana por la mañana, que probablemente me puede recuperar la información perdida. En DVDs. Que le haga una selección, porque 200 gigas son muchos gigas. Me ha dejado claro que no me haga del todo ilusiones, pero que tiene no sé qué instrumentos y no sé qué programas, que puede que me restauren toda la información. Y por supuesto, sin tocar los precintos del HDD, porque está en garantía, y tengo derecho a que me den uno nuevo.

Si no hubiese estado su señora presente, le habría dado un morreo al chino. Por si todo esto fuera poco, me ha dicho que a lo largo de la semana me va a intentar traer un ratón óptico inalámbrico y unos auriculares inalámbricos, para potenciar mi experiencia multimedia portátil y cibernética.

Lo importante ahora es que tengo un nuevo ídolo, un Mesías, un tercer progenitor. Todavía no sé cómo se llama mi chino, pero pronto lo sabré. Como ahora sé que los chinos tienen solución para todo, son sin duda una raza a años luz de nosotros, los pobres desgraciados blanquitos de ojos grandes que pronunciamos mal la "ele". Los chinos parecen pobres inmigrantes sin esperanza que han venido aquí para que nos riamos de sus ojos rasgados; a simple vista parece que los hubiera puesto el ayuntamiento para que intentemos hacer "simpas" en sus restaurantes, robarles chuches sin que nos vean y reírnos porque no hay chinos en los cementerios, y seguro que sus difuntos están en los rollitos de primavera (valiente gilipollez, por cierto: ¿alguien ha buscado lápidas de chinos en el cementerio antes de hacerse el listo?). Y sin embargo, en secreto, los chinos son shinya tsukamotos en potencia, seres humanos evolucionados que están poco a poco creándonos necesidades informáticas, y cualquier día de estos nos vamos a quedar todos obsoletos, y entonces ellos emergerán, nos fulminarán y se quedarán con nuesfrswos uhia fsuh34 32442554 34550909091 $%&/&20200100100010101001010


P.D.: ya contaré cómo acaba la cosa. Total, este blog pasa por un momento tan hermético y tan personal y tan poco interesante que nadie espera mucho más.

554. ALGODONÍA POÉTICA #06

PANEGIRICO

La semana en curso ha sido puta.
El progreso me dio un escarmiento,
y mi disco duro ya no chuta.
Qué doló tan grande, qué tormento.

Ya tenía en él doscientos gigas
de canciones, pelis y otras mieles.
De repente se redujo a migas
y ahora lo uso de pisapapeles.

En mi notebook guardé un par de pelis,
diez discos de Zappa, fotos guarras,
y el Transmetropolitan del Ellis.

De este modo, me paso los días
leyendo y escuchando lo mismo
y dándole a mi miembro alegrías.

553. Foam cat 2

Parece que al final todo ha ido bien respecto a lo de los espumarajos de Fredi. El veterinario ha descartado el envenenamiento, la alergia o la intoxicación producida por las pastillas desparasitadoras o el rechazo al microchip. Hoy está de puta madre, quizá con algo más de pachorra de lo habitual, pero parece feliz. Chupeteando malta, persiguiendo bichos y ronroneándome, como siempre. Ayer por la noche no se movió de mi cama (exceptuando los puntuales movimientos espasmódicos que precedían a la fiesta de la espuma bucal), y de hecho he tenido que dormir ocupando una cuarta parte de la misma, para evitar aplastarle. Ha pasado toda la noche quieto como un gato de escayola, con las patas estiradas y la cabeza ladeada.

Viéndole tan estirado en la cama me recordó una historia muy curiosa que me contaron hace poco. Resulta que un amigo de un amigo convive con una pitón reticulada en su piso de soltero. La serpiente estaba siempre libre por el piso, y por las noches dormía hecha un churro a los pies de su amo. Y de pronto una noche, el amigo de mi amigo se despertó de madrugada y descubrió asombrado que su serpiente estaba a su lado totalmente erecta, estirada de la cabeza a la cola. Así que al día siguiente fue a consultar al veterinario, no fuese que tuviera algún tipo de disfunción vertebral o una parálisis de algún tipo, porque no era un comportamiento normal. El veterinario, sin dudarlo, le dijo que era el momento de deshacerse de la serpiente, porque en esa posición lo que estaba haciendo era tomarle las medidas a su dueño, para comprobar si cabía entero dentro de su tripa.

Qué bella historia. Me recuerda, cómo no, al dibujo del sombrero del comienzo de "El Principito", que he puesto en el cromo. Por suerte mi gato estirado apenas podría encajarse mi brazo dentro de su espumoso vientre.

552. Foam cat

Esta mañana mi gato me ha llevado al veterinario a que nos desparasitasen, y de paso le han puesto en la nuca el granito de arroz postnuclear subcutáneo que lo ha marcado para siempre como mi vástago bastardo, para que Echelon nos olfatee a sus anchas. Después se ha puesto a rascarse la nuca, desesperado, suplicándome en su idioma que por favor hiciera algo, que aquello no había ser vivo que lo aguantara. Y al rato ha empezado a echar espuma por la boca. Yo nunca había visto a nadie echar espuma por la boca, y menos mirándome con los ojos tristes, masticando su propio vómito felino y maullando algo ininteligible, dolorosamente melodioso. El veterinario dice que es normal, y no entiendo por qué si es tan normal no echa espuma por la boca su puta madre. Me ha dado bastante pena, me sentía impotente y responsable. Fredi estaba casi todo el rato acurrucado a mi lado robándome caricias, y de repente daba saltos por la casa como un potro de rodeo. Dentro de esos ojitos fluorescentes que tiene, me he pasado la tarde fantaseando sobre sus correrías anteriores al momento en el que nos conocimos, y podía adivinar claramente a un gato infinitamente asustado, y pensaba en miles de gatos abandonados por las calles olisqueando raspas y charcos de mierda, y como yo no me pongo triste nunca porque soy un hombretón con tres cojones, lo único que se me ha ocurrido ha sido prepararme un bocadillo de helado de chocolate entre dos panes de nata montada y ponerme a ver la tele a su lado, hablándole con voz de mariquita. Pero en un canal han empezado a hablar de ese gato que predice la muerte en un geriátrico de Rhode Island, y he tenido que quitarlo y he puesto una película de chinos hostiándose. He llamado a un amigo a ver si quería venir a casa a hacernos compañía a mí y a mi gato espumoso, pero estaba en Asturias, así que aquí estoy poniéndome morado, a ver si echo culo como Bridget Jones. Acabo de ver el episodio de los Simpsons en el que salen los White Stripes, y luego me he ido a un bar yo solo a tomarme una caña y una de oreja, para despejarme. Mi pobre gato acaba de prepararme otro capuccino con sus fauces, de postre, y no quiere comer nada. De verdad que es un poco triste. Hace un minuto le ha dado otra vez el tembleque, se ha puesto a masticar a la nada, y otra vez los goterones de baba y la espuma, los espasmos y los saltos torpes descontrolados. Creo que vamos a pasar una mala noche.

Otra vez...

Twitter #00046

Vengo para contaros 10 cosas:

1ª No tengo muchas ganas de seguir con este blog.

2ª

551. El Jueves secuestrado

He puesto yo también la portada en mi álbum de cromos, no vaya a ser que regalen algo y me quede sin.

A propósito, y consciente de que soy un respetado e influyente generador de opinión y agitador de conciencias, os voy a decir lo que opino respecto a las noticias-martirio de esta semana:

- El secuestro de el Jueves es una putada. Que lo liberen, porque si no vamos a tener que pasar las partidas de mus al Miércoles, y los Miércoles tengo pilates hasta las nueve.

- La detención de El Solitario también me parece mal, porque el Buscaminas me aburre bastante.

- Respecto a la muerte de Polanco, mis condolencias a Paul Anka, su señora.

550. The Naked Cowgirl

Hablando de la fauna manhattanita, yo lo primero que hago todas las mañanas antes de desayunarme mi cafetazo del Starbucks (y sobre todo antes de irme a dormir) es asomarme a I DO NOTHING ALL DAY, porque sus videos son lo más parecido a los trailers previos de mis sueños.

Ya enlacé este blog hace tiempo, pero podría pasarme el resto de mi vida enlazándolo y aplaudiendo su tratamiento de la cámara lenta, confirmando lo bien que luce un skyline con dos tetas delante, o hablando de las sopas con ondas que le dan estas pequeñas píldoras de vitamina voyeurística a los documentales sociológicos del National Geographic.

En uno de sus últimos videos nos han presentado a la dulce Vaquera En Porretas que se ha puesto a hacerle la competencia al friqui que salió en las noticias de Antena 3, que está en la esquina de enfrente. Pero cualquiera de las neoyorquinas de ciencia-ficción que salen en el blog (o en cualquier de los blogs de Idonothingallday Productions) es sencillamente una obra maestra ambulante.

549. 171 Starbucks

Mi fijación por sus cafelitos de fantasía servidos en cacharrazos de petróleo sólo es comparable a la que siento por los tobillos de Lindsay Lohan o los lóbulos de las orejas de Zena Fulsom. Hay domingos de resaca en los que lo único que hace que me arrastre fuera de casa es obtener mi dosis de cafeína de laboratorio con acidulantes, saborizandes y esponjosa nata. Tengo un sueño recurrente en el que se me aparece una preciosa sirenita verde con nata y fideos de chocolate en los pezones, que me impulsa a sumergirme y ahogarme en un océano de café dulcérrimo.



La franquicia Starbucks es sin duda una de las más preclaras y sangrantes muestras del signo de los tiempos, y una advertencia de que el Apocalipsis está a punto de llegar. Los marcianos están entre nosotros desde hace tiempo, detrás de mostradores de diseño y disfrazadas sus fauces de monstruosas sonrisas color moka, y han empezado por dominar nuestros estímulos y controlar nuestro estado de ánimo, como paso previo a la invasión.

Al más puro estilo gonzo que popularizara Morgan Spurlock (con esa gilipollez pop que vino a confirmar mi teoría de que si comes sólo cangrejo de kamchatka y angulas deconstruidas durante un mes te pones malito), Mark Malkoff se grabó durante 22 horas correteando por Manhattan con los ojos desorbitados, obsesionado con tomarse un cafelito 2.0 de esos en cada uno de los 171 Starbucks de su ciudad. La película se llama "171 Starbucks", se puede ver aquí y me ha entusiasmado. El momento cumbre es cuando se compra una supermadalena starbuckera de estraperlo por 80 dólares, o cuando se le vislumbra al mismísimo Satanás cabalgando por sus venas en forma de cafeína, Mark corretea atropellado, desesperado por tomarse otra dosis. Diosss, qué envidia, cómo no se me ocurrió a mí antes. Qué mono me ha entrado.

El anuncio del cromo es de la propia compañía, y lo he encontrado en el magnífico blog de Ilusionario.es.


--- Informó Fruno, desde el Starbucks de Broadway con la 52nd, apurando un fresisuís frappéccino de boniato con topping de maracuyá maduro y esencias de vello púbico de amazona virgen.

548. Eurobasket 2007

Qué tostón de verano. Dentro de unas horas me voy a otro lado, a ver si allí mola más.

547. LUCHALIBRARIO #17

(imagen pulp y anónima de Santo, rescatada de mi disco duro)



De la serie "Actualidad luchística bizarra".

No me digáis que esta noticia no es hermosa. Os la resumo: hace unos días, el mítico luchador Hijo de Santo fue detenido por la policía en Madrid, cuando se dirigía en su Harley con la máscara puesta (faltaría más) camino de una cena homenaje posterior a la pelea contra Espectro de la gira española, al ser confundido con un terrorista de ETA.

Apareció en la web del diario Milenio el pasado 5 de julio.

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Actualizo, porque he encontrado (en el extraordinario Foro de Kalimán) otro cromo que no tiene desperdicio, y que ilustra mejor la noticia aunque sea de papá Santo:

546. Foosball action at the Zappa Bar in Innsbruck

Tengo algunos amigos un poco cabronías, y uno de ellos en concreto me mandó un mensaje al móvil anoche desde la ciudad otomana de Innsbruck, para contarme que se estaba tomando un daiquiri helado en el cocktail music-bar Zappa (intuyo que será éste) a mi salud. Me decía que el dueño es un tipo extravagante y escandaloso, y que le gustaba mucho la música y la decoración; cegadoramente lasvegasiano en su acabado, pero elegante y distinguido. Otro sitio al que nunca iré.

Aprovecho para recomendar una vez más el blog sobre Frank Zappa que lleva a cabo el amigo Carlos Zerpa, donde aparezco en forma de cromo: PLANETA ZAPPA.

545. Vuelve Le Bon Vivant

Damas y caballeros, señorías, miembros del jurado, los responsables del mítico fanzine Le Bon Vivant han tenido a bien informarme que está a punto de salir a la calle un nuevo número de uno de los mejores fanzines de los últimos tiempos. Mucho tiempo después de la salida de su enciclopédico tercer número, y cuando ya les dábamos por fenecidos para siempre, Oswaldo Cornelius amenaza con volver, y nos advierte que estemos pendientes de las tiendas de siempre y del blog que han abierto para celebrarlo: OSWALDO CORNELIUS.COM. En estos tiempos que corren, es un acontecimiento encomiable y emocionante. Desquedad con Paris y decidle al mayordomo que esté pendiente de las tiendas de siempre.

Twiter #00045

Vamos a ver, sé que os vais a burlar, pero me la repampinfla. Os lo tengo que contar...

Hoy es domingo nosecuántos de julio, son las doce de la mañana, y estoy conectado a internet vía wifi desde el Starbucks de la placita del Mercado de Fuencarral.

Además, llevo puesta una camiseta que dice “Soy una guarra”, unos pantalones cagaos y raídos con esmero por un diseñador amigo mío que es gay en un 90%, unas sandalias tipo cangrejeras de piel ovina de 70 euros, una viserita vaquera, un tatuaje japo en el tobillo y una chapita de Pumuki. Antes de venir hacia aquí me he despeinado cuidadosamente con la mano embadurnada de fijador del que anuncia Paulina Rubio, faltaría más, y después he quedado con kevinT32, mi mejor amigo del curro para tomarnos unas aguas minerales, y luego con andrea_wg, mi mejor amigo de la RESAD, para ir a ver borrachos el ensayo de Cuca Y Sus Putarracas, el grupo de mis mejores amigas de la escuela de diseño, que mañana dan un concierto en exclusiva para Wii.

No, este párrafo es mentira. Aquí con mi portátil pego menos que una monja en el festival de los Monegros, pero mola porque nadie te mira. Sí es verdad que estoy aquí, y además estoy actualizando mi blog, que no es moco de pavo.

Resulta que ayer un amigo me regaló un portátil. Así, tal cual, casi como quien te ofrece un cigarro. Un Airis que tiene dos años recién cumplidos, acaba de perder su virgini garantía y se supone que tiene manchas violetas en los bordes del monitor. Pero apenas se notan. Mi amigo se pasa el día pegado al ordenador, así que en cuanto vio que parpadeaba ligeramente la pantalla, se compró uno nuevo. Y me preguntó si lo quería. Ha sido muy rápido. Hace dos días ni me planteaba tener un portátil, y estaba ahí haciendo mi vida esperando a que me arreglasen la conexión de casa (que se me ha vuelto a joder, por eso he estado sin dar señales de vida), y ahora estoy aquí, probando la conexión inalámbrica, tomando el sol delante de un pantallón como el del Roxy A. Fui primero a una cafetería menos moderna al lado de casa, pero no tenían habilitada la wifi; y me chivaron que en este Starbucks de aquí uno se puede conectar gratis, que se pilla la frecuencia de un negocio contiguo, o algo así. No sé mucho más, todo esto es nuevo para mí.

Por lo demás, ha sido otra semana socialmente atropellada y desastrosa en lo ahorrativo. Y ayer se me acercó Marta a la terraza de Conde Duque en la que estaba, y me dio tal abrazo y tal besazo que me ha dejado obsoleto. Ahora me voy al rastro con dos de mis amigas jipis. Esto es verdad.

544. DRIVE-IN BLOG #26

"Suicide club" (aka "Suicide circle", Sion Sono, 2002)



No me resisto a colgar otra pantallita, aunque ya sé que da mucha rabia e intento no abusar, para enlazar una escena de la última peli que he visto, que me ha gustado mucho. No destripa nada, porque es arranque mismo, el punto de partida, y hasta te la cuentan en el resumen o en el trailer (eso sí, aviso a navegantes de que contiene vísceras):



Los nuevos cineastas japoneses están como un cencerro, y a mí me impresionan cada vez que veo cualquier película al azar. Ya he comentado otras veces mis impresiones sobre alguna, aunque odio hacer crítica de cine, porque no tengo ni puta idea de hacerlo. Esta, al menos, tiene un ritmo y un lenguaje visual bastante corrientito para lo que estamos acostumbrados, y es muy lineal. De hecho, tiene montones de elementos del cine de suspense y de terror convencional. Si no fuese por esos comportamientos tan raros y algunas escenas enfermizamente orientales, o los detallitos de cultura exótica, pasaría por ser una peli americana. Creo. Al menos, comparada con otras que he visto hace poco que parece que las han rodado los marcianos. Yo la he entendido a la primera... Y me ha molado mucho. A lo mejor me suicido yo también, en plan homenaje.

No sé si "Suicide club" se puede comprar "legalmente", si estará en descarga o en algún videoclub, pero sí que está doblada al castellano. Ah, y en Youtube estaba hasta hace poco en VOSInglés, colgada entera en varias partes (aunque es un poco penoso ver una peli así, ¿no?). Yo se la compré ayer a mi negro de confianza, el que se esconde detrás de un contenedor de vidrio al lado de mi casa. Los negros, no sé por qué, suelen tener en su manta basurillas de culto bastante raras y videoliendres directas a vídeo que no sé ni de dónde las sacan, mientras que los chinos sólo venden mierdazas palomiteras grabadas en cines mexicanos desde un móvil 1-G. Lo tengo comprobado. Mami, yo no sé lo que tiene el negro, pero nunca me falla cuando se trata de serie Z pirata. Si alguien la ve ya me dirá qué le ha parecido.

543. DRIVE-IN BLOG #25

Stallone vs. Stallone



Mi abuelita tenía razón cuando decía que "el tiempo acaba poniendo a cada uno en su sitio". Y es curioso comprobar cómo Hollywood nos muestra la madurez de algunos artistas.

Entre esta escena (la segunda, a partir del minuto 2):



y esta otra:



, han transcurrido 23 años.

En realidad, el micropapelito que hizo Sly Stallone en "Bananas" (Woody Allen, 1971) es la única vez, que yo recuerde, que hemos podido ver a Sylvester haciendo de "macarra de transporte público"; el resto de sus papeles han sido siempre de heroico benefactor. Pero en "El especialista" (Luis Llosa, sí sí, el hijo de Mario Vargas, 1994) es donde por fin pudimos ver a Sly resarcirse y pedir disculpas a toda la humanidad, a través de Hollywood, por haberse burlado de aquella viejecita del metro de NY (aunque sea impersonada por la viejecita del autobús de Miami).

Mensaje captado, Sly. Te perdonamos.

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P.D.: meando un poco fuera de tiesto, aprovecho para decir que soy la única persona que conozco a la que le gusta, y bastante, la adaptación de "Judge Dredd"; ¿hay alguien más?

542. Fruno Simpson

Así sería yo (más o menos) si saliera en un episodio de Los Simpsons. ¿Y tú?

Y en esta polaroid aparezco yo cuando visité Springfield a los 9 años:



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Venga, va, para que cunda el ejemplo he retocado mi avatar. Me parezco más así:



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Después de la ineludible comida familiar, he estado viendo con mi hermano "La leyenda de Bruce Lee", la última entrega de películas orientales de lucha que ha venido dando el Marca los tres últimos meses. Terriblemente sensacionalista, y no está incluída la cuita contra Kareem Abdul-Jabbar, entre las escenas oficiales de "The game of the death". Pequeña decepción. Se las he enseñado, porque son míticas. Y luego me he vuelto a poner a jugar con el generador de avatares Simpson y el Windows Paint.



Pido disculpas. Ya lo dejo.

Twitter #00044

Con esta pedorreta de posts doy por terminada la Semana Internacional Sin Internet, que ha tenido lugar en mi casa. He picado del cebo que me tendió otro operador, y Telefónica forma parte del pasado, después de cuatro días y medio sin ADSL. La verdad es que ahora la conexión carrula como nunca, y me voy a ahorrar algo de dinero. Durante estos días he visto más pelis y leído más de lo acostumbrado, y además tengo el apartamento como los chorros del oro. Además del anecdotario felino de Burroughs, me acabé el tomo de Marvel Zombies, he devorado online la serie de The Runaways, la compilación en libro de bolsillo de "La Parejita" de Manel Fontdevila y estoy a la mitad de "La conspiración contra América". Y he visto (entre varias mierdas), por primera vez en mi vida, dos películas clásicas y absolutamente maravillosas que le han dado lustre a mi tele: "Primera plana" (Wilder) y "La semilla del Diablo" (Polanski). No señor, no las había visto. Era tonto. La de obras maestras que hay por ahí eludiéndome. Bueno, otra que me entretuvo mucho, aunque dicho ahora suena incluso pérfido, fue "El estilo de la serpiente y a grulla de Shaolin". Ahora me paso las horas muertas tratando de romper un papel cebolla colgado de una piza con un golpe seco.

Más datos importantes para que lea mi yo del futuro: me estoy comiendo una fideuá de Gallina Blanca; me he creado una personalidad secreta molestaadolescentes en Twitter (otra de sus fabulosas utilidades; mi adicción se ha disparado hasta el punto de que no puedo bajar de los tres Red Bull al día; estaba hasta la polla de mis greñas, y ayer me corté el pelo yo mismo con las tijeras de la cocina. En el curro hubo risas, pero no se nota mucho.

Aprovecho para decir también que me honra y me encanta que El Zurdo y C. Rancio hayan encontrado un mini-foro de debate alternativo en los comments de mi blog. Me hace mucha ilusión, y como digo creo que no lo merezco. Perdonad que lo cuente aquí, pero es que no me atrevo a meter baza en mitad de vuestras conversaciones. Me siento como Kárate Kid entre dos Miyagis, no sé si me explico. Gracias, troncos senseis.

541. TERRORISMO POP #04

Cromo nº 4: Sideshow Bomb



[El montaje no es mío; lo encontré en algún lugar de B3TA]

540. Descarga del día

Otra pista para los aficionados a la descarga y lectura de tebeos on-line: el blog Strain World se esfuerza en poner orden a las miríadas de descargas que pone la gente a nuestra disposición en el foro PortalComic. Y entre sus cosas, me he reencontrado con una colección que cumple ahora diez años, y recuerdo con mucho cariño: THE TENTH.

Fue una de las colecciones amparadas por la recién nacida Image, aquella editorial que se inventaron a principios de los 90s los dibujantes de superhéroes más espectaculares del momento, tras su estampida de Marvel, y que revolucionó el medio de una forma como pocas veces se había visto. Concretamente, fue la cabecera creada, amparada y dibujada por Tony Daniel, uno de los dibujantes que mejor saben hacer espigadas hipermujeres y de curvas peligrosas, así como espectaculares cibermonstruos. Aunque Tony Daniel no sea un dibujante demasiado popular, creo que supo absorber y adaptar lo mejor de Todd McFarlane y Arthur Adams y crearse su propio estilo. Y a mí sus chicas me gustaban muchísimo, eran mis favoritas, y me he acordado a menudo de aquellas naricillas y aquellas piernas infinitas.

Y como decía, me he encontrado con la colección completa de The Tenth, y en sólo tres enlaces de descarga directa (eso sí, en inglés), aquí.

El italo-americano Tony Daniel dejó sus mejores tías viñetas hace ya mucho tiempo, en colecciones como X-Force y la propia The Tenth, y a día de hoy creo que ha perdido algo de su magia a la hora de dibujar tímidas tías buenas de curvas chiclosas, como demuestra el work-in progress de su blog. Ya no me ponen tanto. Es dibujante fijo de plantilla de DC, y se encarga de arcos argumentales de series como Superman, Flash o los Teen Titans (esta última etapa está siendo actualmente publicada por Planeta).

539. William S. Burroughs & Frank Zappa

«En los últimos años me he convertido en un devoto amante de los gatos, y ahora la criatura resulta claramente reconocible como un espíritu de gato, un Conocido. Cierto es que tiene parte de gato, y también de otros animales: zorros voladores, gálagos, colugos filipinos de enormes ojos amarillos que viven en los árboles y son inútiles en tierra, lémures con colas anulares y lémures ratón, martas, mapaches, visones, nutrias y zorros arena.»

Me he leído en dos tumbadas un libro de Burroughs que permanecía inédito, que acaba de ser publicado por El Aleph. Lo vi en mi librería de cabecera y no pude evitar pillarlo, aunque tiene un precio desorbitado, ahora que yo también he entrado a formar parte del círculo de amantes de los félidos. Se trata de "Gato encerrado". Una especie de "diario felino" de William Burroughs, una colección de pensamientos y disgresiones apresuradas y hermosas alrededor del mundo de los gatos, o anécdotas de las decenas de gatos que pasaron por el regazo del yonqui marica de la generación beatnick. Además de una especie de kafkiana transformación del escritor en una especie de hombre-gato. Delicioso.

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En cuanto al cromo, forma parte de una de mis iniciativas para tratar de organizar y darle sentido a mi obsesión (casi patológica) de acumular en el disco duro fotos curiosas que me encuentro por la red. Hace tiempo me abrí una carpetita con fotos de Frank Zappa acompañado de personajes de la farándula intelectual. Este es un ejemplo, posando con "El almuerzo desnudo" junto al afelinado escritor.

Yendo más al fondo de la cuestión, la foto retrata el momento del encuentro entre ambos titanes durante acontecimiento "The Nova Convention", que tuvo lugar en Nueva York el 2 de diciembre de 1978 (publicado en disco en junio de 1979). Un encuentro de poesía y spoken word en directo que reunió a Zappa y Burroughs, pero también a Patti Smith, Philip Glass, John Cage, Laurie Anderson, Jim Carroll (el poeta proto-grunge del biopic "The basketball diaries") o Allen Ginsberg (con quien Zappa no tenía una relación demasiado buena, pero ésa es otra historia). La participación de Zappa se limitó a la lectura de un fragmento de "El almuerzo desnudo" titulado The talking asshole.

Hay más información de la que se pueda desear, como siempre, en la página de Román García. Y los más Zappa-zombies pueden escuchar su pieza aquí.

538. Boob Mail

No recuerdo haberme suscrito a esto de Boob Mail, pero cada dos por tres me llega un e-mail con bonitos cromospams como éste. Y bienvenidos sean.

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Hacía mucho que no me promocionaba.

537. S/T

Sigo aquí.

536. DRIVE-IN BLOG #24

Nick Cave & The Bad Seeds - Babe, I'm on fire



Hace mucho que quería compartir esto para aquellos que no lo conozcan. Y cansado de buscar el video en Youtube numerosas veces sin éxito, he decidido subirlo yo mismo. Pero nada de Youtube; a partir de ahora, en mi blog pondré pantallitas de plasma, no cutres tutubos. Así que lo he subido al Tutube del futuro, Stage6, donde todo es imagen de calidad y donde me paso las horas muertas viendo centenares de películas completas. Me he creado un hueco allí, y ésta es mi primera aportación para la posteridad: uno de mis videoclips favoritos de todos los tiempos, hiperbólico, bizarro, incorrecto, chiflado, divertido y punk.

Excesivo e incisivo. Ojo al metraje, el montaje y el mensaje.



(Como este nuevo sistema de publicación de videos es muy nuevo para todos, me ha quedado un poco chuchurrío. Intentaré mejorarlo. Y a lo mejor hace falta decir que se puede ver en pantalla completa haciendo doble click en él)

Link

535. Descarga del día

© 2003 Matty Boy Anderson

Hace mucho dejé constancia en mi blog UHF de mi pasión por Bad Religion, en sendos extensos artículos de corte fanático que nadie leyó. Me dediqué a repasar una por una cada pieza de su larga discografía, y todo. Llevo unos días escuchando a trompicones el nuevo disco que han sacado, "New maps of Hell", y no cabe ninguna duda de que se han quedado definitivamente en el buen camino. Bien es sabido que a BR los punkies de postal (y los lectores de RDL) les quieran bañar en lapos y reniegan de su música, porque se vendieron al capital, están viejos y se dejaron en casa la coherencia y los collares de perro (creo). Muy bien lo explica Mike The Pod en la viñeta que sirve de cromo, de su serie rollo "tú antes molabas". El caso es que a mí me siguen gustando y escucho mucho los discos viejos de Barrilillo. Será porque no soy ni un integrista ni un rencoroso ni un snob amargado con cresta de plástico y notebook.

Perdonad que insista en este asunto (el de ponerme siempre de parte de estos artistas californianos cuando sale el tema de lo vendidos y acabados que están), pero una buena muestra de lo insufribles que resultan las voces contrarias a la evolución de BR se puede vislumbrar, de forma preclara en la imbecilidad manifiesta del imberbe que les increpó aquella vez tan famosa, en el Doctor Music de hace muchos años. La prensa especializada se hizo eco-eco, y ponía a BR a caer de un burro, como si hubieran sido ridiculizados por una avalancha de espectadores decepcionados. Gracias a Youtube, podemos saber qué pasó de verdad. No me jodáis que no dan ganas de ser Greg Graffin, meterle a este niño unos azotes y castigarle sin ir al concierto de Avril Lavigne. Demasiada paciencia tuvo:



Precisamente esta mañana estaba buscando nuevas vueltas de tuerca a su música. Y me he encontrado con una página-homenaje en la que cuelgan arrobas de bootlegs y discos tributo (asombroso, que ya está disponible el concierto en Metrorock del finde pasado), y quiero aprovechar para recomendar a los fans dos de los experimentos más curiosos: "The String Quartet Tribute to Bad Religion", perfecto para que suene en el ascensor de casa del cantante de Apártate Que Piso Mierda, y el proyecto de adaptaciones para piano ejecutadas por unos tales Stephan & Jonny. Verdaderamente bonitos algunos de sus clásicos, como 1000 more fools o In struck a nerve.

Disponibles aquí.

534. MyPod reloaded

He estado reparando el iPod de aquí a la lado, que llevaba mucho tiempo sin funcionar, pero no lo había quitado por pereza. El problema estaba sólo en la primera canción, el Charmer de Kings Of Leon (que ahora está la segunda). De paso, he renovado la lista de canciones, y he puesto algunas curiosidades, como la versión del Hey de Frank Black y compañía que hicieron Matthew's Celebrity Pixies (imitando a Prince), algo de Mr. Bungle, de Zappa, de Mancini, de Raymond Scott, divertidos temas de los Coasters o la Bonzo Dog Doo-Dah Band, un mashup, una bobada con moog y unas cuantas cosas más. Ahora que funciona, espero irlo renovando, y me haría ilusión que alguno lo escuchárais.

La gran jodienda, lo sé, es que ahora cada vez que se abre este blog, suena. Y no consigo ponerlo en modo manual. Si a alguien le toca las narices, sólo tiene que ir y darle al botón de pausa (">||").