miércoles, 26 de diciembre de 2007

615. Bellos y poderosos, Parte I: Visiones del Supramundo



Escribo este post tumbado en la cama, con un gato dormido en cada sobaco y el portátil sobre la panza. Perjudicado por las comilonas y borracheras propias de estas fechas tan entrañables, y sin ganas de salir hasta el año que viene. En esta misma posición me he estado leyendo esta mañana el nuevo número del fanzine Le Bon Vivant, del tirón, y debo decir que me ha gustado mucho, que espero nervioso la continuación, y que lo recomiendo a todo el mundo.

Hay que aclarar que este último número no es un ejemplar normal de Le Bon Vivant, el fanzine escrito por Oswaldo Cornelius y Caasi Masivo, que en anteriores entregas nos regalaban glosas biográficas (recuerdo con especial admiración las de Maradona y Keith Moon) y otros artículos y recomendaciones sobre y para la buena vida, la relajación de las costumbres y el dolce no dar ni palo y andar todo el día de fiés, como en una Semana Blanca permanente. De hecho, este nuevo número no contiene artículos. Ni esas editoriales calamburescas dotadas de un ritmo irrepetible, rendidas al juego de palabras y el ditirambo. Ni "velocidad absurda", ni pies de foto, ni fotos. Tampoco es un especial enciclopédico y preclaro, como el tomo dedicado al Fracaso. Conscientes de que en la era de los blogs hasta a los más indocumentados nos da por emular a un popular tribulete de revista de tendencias, y nos creemos jefes de redacción del Reader's digest o, lo que es peor, del Tentaciones, para llenar la Red de "artículos en profundidad superfriqui" y sesudas y valiosas críticas de las 9 Artes, Oswaldo y Caasi han optado por aparcar el proyecto hasta otro momento más propicio, y contar en tres volúmenes la historia de su vida.

En boca de Caroline Waxter, reportera del canal VH1 (que acude a la mansión de Oswaldo para entrevistarle de cara a su correspondiente episodio dentro de ese glosario de excesos bizarros que es The fab life of...), conocemos a fondo y en primera persona cómo es la forma de vida de un magnate del fanzinerismo que ha abrazado las enseñanzas de Bob Black y Amancio Ortega, que disfruta emulando al mismo tiempo a Rodolfo Valentino, al otro Valentino, a Posh Spice y su marido, a Monty Burns, a Ted Turner, a Narciso Bello, a los gangsta-rappers más horteras, a Lord Byron, a Ernesto de Hangover, a Hef, a Paris, a Hansel Ecto y, en definitiva, a todos esos vividores de revista, amantes del buen llantar, de la juerga disparatada y el derroche absurdo. Adineradísimos instigadores de todo eso de "hacer del ocio tu negocio y del relajo tu trabajo".

Hay que entender que este fanzine, por lo tanto, se ha reciclado en una novela. Más concretamente en un folletín por entregas, titulado "BELLOS Y PODEROSOS", que narra las aventuras de un millonario Don Juan del siglo XXI, encerrado en su isla (la única mansión del mundo con dos husos horarios...) y coleccionista de excesos y flema. La juguetona prosa de los números anteriores está ahí, y el mensaje sigue siendo claro. Una novela humorística, con un lenguaje llano y referencias que todos conocemos y manejamos, muy bien escrito y muy entretenido, y sin dejar de ser el fanzine de cabecera de Mugatu.

Me consta que ya está en varias tiendas especilizadas en cómics de varias capitales españolas. Si no lo encuentras, pídeselo a Oswaldo en su blog.

martes, 18 de diciembre de 2007

614. Pike con "La Impaciente"



A los comentarios de un post del otro día en el que mencionaba de pasada a Miguel Juan Payán, ha venido a parar el propio interfecto. Mencionaba que este cinéfilo, cinéfago e incansable enciclopedista de Cine escribía con varios alias, y prácticamente él solito se estaba ventilando la serie "Las 100 mejores..." y otros volúmenes de la colección Cacitel. Me aclara que no todo el trabajo es suyo, que él no se autoedita ni ha escrito otros de los libros que yo daba por hecho que le pertenecían, bajo seudónimo (sino que tenemos a otro autor del que hacernos incondicionales). Y conste que no es él quien lleva personalmente los libros al puesto de la Cuesta de Moyano donde suelo ir a comprarlos. Que la vendedora se ha tirado el pisto conmigo.

Aprovecho para agradecerle la visita y el enlace que me ha puesto en su blog. Porque lo más importante de lo que me ha contado Miguel, es que hace cosa de una semana se ha abierto UN BLOG.

Los aficionados al cine estamos de enhorabuena, y es que Miguel Juan Payán, al que se le adora en esta casa, es una eminencia en el cine de género y un incansable contador de historias y ensayista, como decía, casi enciclopédico. Os invito a conocer o a recordar su bibliografía (hay más cosas de las que aparecen aquí, la mayoría bastante accesible en grandes librerías, al menos en Madrid) y a haceros habituales de su blog, que de momento ya nos está abrumando con curiosidades, datos y sabiduría cinéfila al servicio de la plebe.

domingo, 16 de diciembre de 2007

Fanzines para todos: MONDO BRUTTO nº 9

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MONDO BRUTTO nº 9

Verano de 1996
96 páginas tamaño A4
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77,0 Mb
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Los vítores al inimitable mostro el Sr. Don Julito, que lo alejó unos días de sus estanterías.

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sábado, 15 de diciembre de 2007

Fanzines para todos: MONDO BRUTTO nº 1

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MONDO BRUTTO nº 1

Invierno de 1993
116 páginas tamaño A5
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95,0 Mb
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Cortesía de mi amigo el simpar Glendon, aka Profesor Farnsworth

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Fanzines para todos: MONDO BRUTTO nº 15

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MONDO BRUTTO nº 15

Primavera de 1999
98 páginas tamaño A4
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jueves, 13 de diciembre de 2007

Fanzines para todos: MONDO BRUTTO nº 14

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MONDO BRUTTO nº 14

Invierno de 1998
98 páginas tamaño A4
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El nº 12 no existe, y al 13 la están peinando.

miércoles, 12 de diciembre de 2007

Fanzines para todos: MONDO BRUTTO nº 11

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MONDO BRUTTO nº 11

Primavera de 1997
96 páginas tamaño A4
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Los nºs 1, 9, 10 no los tengo ahora mismo, pero sin duda pronto caerán. Paciencia.

He añadido la versión en .pdf de los números anteriores, cortesía de Johnny B. Bad.

Fanzines para todos: MONDO BRUTTO nº 8

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MONDO BRUTTO nº 8

Invierno de 1996
76 páginas dobles
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63,1 Mb
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Fanzines para todos: MONDO BRUTTO nº 7

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MONDO BRUTTO nº 7

Otoño de 1995
136 páginas
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lunes, 10 de diciembre de 2007

Fanzines para todos: MONDO BRUTTO nº 4

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MONDO BRUTTO nº 4

Navidad de 1994
104 páginas
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Fanzines para todos: MONDO BRUTTO nº 3

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MONDO BRUTTO nº 3

Otoño de 1994
124 páginas
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63,8 Mb
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Fanzines para todos: MONDO BRUTTO nº 2

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MONDO BRUTTO nº 2

Primavera de 1994
63 páginas dobles
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Fanzines para todos: MONDO BRUTTO nº 0

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MONDO BRUTTO nº 0

Sin fecha de portada
12 páginas
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Encontrado en e-Mule

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Fanzines para todos: MONDO BRUTTO (Introducción)



POR FIN TENGO ESCÁNER.

Esto es lo que venía anunciando de soslayo ultimamente: el proyecto de escanear mi colección de aquellos fanzines que den permiso para hacerlo, empezando por los primeros números que tengo del popular fanzine Mondo Brutto. Es algo de lo que hemos hablado montones de veces en distintos sitios, y que parece que estaba detenido, que nadie se animaba a ponerse con ello.

Vía P2P están disponibles cuatro números, que también iré subiendo a descarga directa en las próximas horas. A mí me faltan cuatro números, que espero que alguien se anime y los comparta también.

Mi idea es subirlos a Rapidshare, en formato .cbr, que creo que es el más cómodo para leer en el ordenador, y además es fácil reconvertirlo a imágenes sueltas para quien quiera imprimirlo. Más manejable que el .pdf. Aunque se admiten propuestas de todo tipo.

De momento he creado nuevas etiquetas en este blog, para que quien tenga interés pueda localizar todos los ejemplares de un vistazo e irlos descargando. Pero igualmente sería interesante que alguien se haga eco y cree algún lugar más propicio para juntarlo todo, y de paso ir compartiendo otro tipo de material. Me refiero a un foro o algo similar. Confío sinceramente que esto sea el principio de algo.

Espero que haya interés en esto, y me comprometo al menos a ir subiendo todo lo que tengo, en orden cronológico, poco a poco, mientras el cuerpo aguante. Pero si alguien colabora, estaría muy bien.

domingo, 9 de diciembre de 2007

Twit #00055

El domingo pasado a estas horas me dio un flús, un repronto, y (sin saber muy bien por qué) me sentí empujado a coger un autobús para escapar de la rutina. La rutina y la monotonía me estaban asfixiando, literalmente. El otro día estaba en casa viendo la tele y comiendo salchichas, y súbitamente empecé a toser, y a toser, y no me llegaba el aire a los pulmones. Apenas a la glotis. Salí corriendo a buscar una farmacia de guardia o un traqueotomista barato, muy preocupado porque nunca me había pasado nada parecido. Se supone que estos ataques le asaltan al no-asmático sólo una vez superados los sesenta años; debió ser algo de la ansiedad, o del pánico, o quizá la tormenta después de la calma: el resacoso vértigo posterior a la ataraxia crónica de las semanas previas. El colesterol lo he descartado. Yo lo asocié con la rutina, y desde entonces me rondaba la idea de largarme a ver el mar antes de fin de año.

Y vuelvo a lo que venía a contar, que es que me cogí dicho autobús y me fui a Barcelona, porque no había estado nunca en mi vida, y porque mis quimeras habituales de evasión no estaban disponibles. Estuve cuatro días enteros en Barna. Llegué el lunes a las nueve de la mañana y volví a Madrid el viernes a las nueve de la mañana. Me alojé en un hostal muy céntrico, yo solito, y me di interminables paseos, con mi abrigo de jubilado y mi mejor cara de pánfilo. Cubrí más o menos el cupo de turisme (me hubiera gustado entrar en la Casa Batlló, pero costaba 17 euros sin consumición; una vergüenza), visitando todo aquello que pasara por monumental. Gasté dinero con una alegría y una destreza que ya quisiera para sí el señor Roca.

Compré un montón de libros, fanzines y artbooks de importación que no llegan a Madrid. Algo de música, un poco de ropa de emergencia, y en general comí muy bien. Dormí poquísimo. Sólo dos noches de cuatro. Me llevé una impresión paupérrima acerca de la vida nocturna y el tapeo barcelonés. Me dio mucha pena. En el centro de Barcelona hay muchos más turistas viejos por metro cuadrado que en todo Madrid. Más turistas que personas, de hecho (y cada uno con su séquito de delincuentes y descuideros, encima). Tiene cierto aroma a parque temático post-apocalíptico (o post-olímpico) y eso también me decepcionó mucho. También es verdad que fui entre semana, sólo cuatro días cualesquiera (que hay más días que butifarras), y en mitad de una crisis espiritual y sentimental bastante gilipollas (de la que es obvio que no he emergido del todo). Y asumo también que hablo un poco desde la envidia castiza, porque Barcelona es una ciudad majestuosa. Aprendí entre otras cosas que cuesta lo mismo una mamada en la Boquería a las tantas que un taxi desde el centro hasta la estación, que la entrada a mano armada de la Casa Batlló o que la autobiografía de Blue Demon.

No conocía a nadie allí, y como digo mi objetivo era ser un one-man Imserso, dar paseos y poner en orden mis pensamientos [risas], pero al final tuve planes todos los días. Quedé con catalanes (de adopción) ilustres de listas de correo, una cosa que nunca me había atrevido a hacer aquí en Madrid, o nunca me había dado por ahí. Supongo que formaba parte de la terapia. Con Abs me tomé una botella de vino, algún chupito y una copa. Con Xan fuimos a tercios (metjas), de sobremesa; y con Risingson cayeron cuatro o cinco patxaranes, antes de salir. Encajaron mis interrogatorios y creo que hicieron grandes esfuerzos aguantando visita entre semana. Con los tres me lo pasé muy bien, tuvimos conversaciones con gloriosos picos de interés (y de viral e insano chismorreo, también), y me gustó conocerles. También quedé con otra gente que sí sabía previamente que eran de carne y hueso, y cada uno me enseñó su propia Barcelona. Cada uno me hablaba de montones de cosas hermosas, pero todos coincidían en lo mismo, en cuanto a lo más negativo que tiene esta ciudad. No era sólo impresión mía.

Eché un poco de menos a mis gatos.

Como pasa siempre que uno centra temporalmente su reducido círculo de obsesiones en algo nuevo, en estos días posteriores no he parado de ver catalanes en Madrid, de traducir mentalmente todo lo que leo al frunocatalán y de leer o escuchar cosas sobre Barcelona. Ya en Madrid coincidí en un bar con un grupo de rockabillies muy curiosos y folklóricos, que resultaron ser los responsables del sello
Chaparra Entertainment, cuyos fanzines sigo desde hace tiempo. Barceloneses ellos, me confirmaron la teoría de que Barcelona es una ciudad incompatible con el tapeo y el sanísimo ambiente del bar español de toda la vida. Que hasta en Portugalete se pide uno una caña y se la tiran bien, y le ponen una tapa, y la gente bebe y grita y vomita por la calle, y hay gente hablando de la corrida de toros, coño, que tampoco pasa nada, que aún así semos europeos.

viernes, 30 de noviembre de 2007

613. TERRORISMO POP #05

Cromo nº 5: La conspiración de Enola Gay.

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612. Beatificar a los Pixies con Rajoy es posible



Blitzkrieg de risa a costa de la campaña de Rajoy, en el Flickr de marianorajoi.

Por lo visto va a haber elecciones, o un concurso, o reparten alguna cosa, y ya están diciendo tonterías y vendiéndonos la moto. El propio Rajoy ha abierto su propio Flick.

Me enteré de ambos por el Twitter de alguien.

jueves, 29 de noviembre de 2007

611. Austin, 1972

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Me he ido a revisar la cuenta de Gmail, que no la uso nunca, y me he encontrado un par de mensajes interesantes, antiguos. Uno de ellos es de Austin, a quien creo que no tengo el gusto, que es quien me dejó un mensaje en este post de hace tiempo al hilo de la imaginería pop de las esvásticas (la foto de las Swastikas de Edmonton, por cierto, la vi pocos días después en varios blogs muy conocidos). Tal y como anunciaba Austin, había encontrado una foto suya de pequeño posando con un kaiku lleno de lauburus cuadriculados, esto es, de esvásticas. No he podido resistirme yo tampoco a ponerla. Confieso que sin su permiso. Me parece una maravilla, y la he convertido en el cromo del día. Si quiere que la retire, lo hago ipso-facto.


Por otro lado, Oswaldo Cornelius me anuncia que el próximo día 14 de diciembre sale a la venta (en unas pocas librerías especializadas) una nueva entrega del fanzine de culto Le Bon Vivant. Nos informa desde su web. Qué ganas...


Ah, y para que no caiga al olvido, esto de aquí es un avance también (en versión reducida) de algo venidero. A ver si servidor y el autor de este escaneo nos ponemos con ello, que hay ganas...


En un comentario grosero del post anterior, un troll rebotado del Pegamin me dice que escriba algo. Y yo como soy un mandado me he metido a ello, sin saber muy bien qué poner... Todo bien. Entra frío por el baño, y se me ha jodido la cisterna esta semana. Un amigo me regaló una sudadera muy guapa de Iron Maiden, no sé porqué. No me gustan especialmente, pero me la pongo mucho, que los dibujos ochenteros del Eddie son irresistibles.

jueves, 22 de noviembre de 2007

610. Descarga del día



"Bender's big score", el primer largometraje que sustituye a la serie tristemente-cancelada-antes-de-tiempo Futurama, ya está en su Stage6 más cercano. Hay que darse prisa para ver o descargar, porque se autodestruirá en breves momentos. Subtítulos no hay todavía, cuando los vea actualizo. Lo vi en Taringa.

Tengo esto un poco abandonado, por culpa de un rebrote de agitación sociocultural en mi entorno. Cualquier día vuelvo. Lindsay está bien, los gatos también, el loft guay, mis chanclas también. Yo sufro un terrible ataque de ataraxia que dura ya dos semanas.

P.D.: juegaaa, ríeeee, creceeee.


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Encontré unos subtítulos, en Rapidshare.

Gracias a la Sra. Columbo tenemos otros vía Megaupload.

jueves, 15 de noviembre de 2007

609. Nth. Man, the ultimate ninja

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Aunque no suelen tener mucho éxito los artículos que yo mismo pongo en descarga, como siempre yo confío en que con el tiempo algún sibarita llegue a este post buscando exactamente esto: NTH. MAN, THE ULTIMATE NINJA, la serie completa (16 episodios) en castellano tal y como la publicó Forum hace más de 15 años. Una obra chucknorriana, paramilitar, salvaje y bastante surrealista (ojo a cómo el argumento se retuerce y se vuelve más grotesco a medida que se complica, y ojo a los personajes secundarios que se sacaron de la manga), que transcurría fuera de la realidad temporal normal de Marvel, sobre el new-age one-man-army definitivo. Fue escrita por el inconmensurable Larry Hama (el koreano responsable de mi etapa favorita de toda la historia de Marvel) y dibujada por el flipado de Ron Wagner.

Recién descabalgada, CRG mediante, de un burrolink con menos fuentes que mi barrio, en descarga directa vía Rapidshare para todos vosotros. En dos partes:

http://rapidshare.com/files/69843565/Nth_Man_1_-_8.rar

http://rapidshare.com/files/69852785/Nth_Man_9_-_16.rar

miércoles, 14 de noviembre de 2007

608. Descarga del día

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Gracias a elfotografociego y su imprescidible The Weird World Of, podemos descargar desde esta misma mañana los números 1 a 9 de Taboo, el abisal, visceral y salvaje fanzine electrónico de Trevor Brown.

Razón aquí.

Y hablando de escanear fanzines y posteragarlos para disposición de cualquiera en formato digital, muy pronto en este mismo blog habrá grandes sorpresas (sí, soy incapaz de guardar un secreto...).

domingo, 11 de noviembre de 2007

Twit #00054

Voy a poner algo, que me aburro. Esta mañana, por Malasaña / Conde Duque, entre un vermut y el siguiente he descubierto mi garito favorito de todos los tiempos. Todavía no he entrado, porque estaba cerrado, pero desde fuera me ha parecido como si estuviese viendo el escenario en el que transcurren muchos de mis sueños, o donde rodaron mis implantes de memoria: un bar pequeñito y recóndito, decorado al estilo de los años cincuenta. Con su jukebox, sus mesas, barra y cuadros de diseño retro, un tropel de detalles de flipado por lo yanqui añejo y un pantallón que emite películas de monstruos contra surferos en blanco y negro. Me lo he imaginado lleno de sandysues en falda de volantes y billyjoes en polo de football tomando batidos en pajita y devorando hamburguesazas de tres cuartos de libra, y ya he decidido dónde voy a organizar la cena de Navidad, aunque no haya sitio para hacer un concurso de baile por parejas, ni estamos ya para demasiados trotes. Porque una de las pocas virtudes que tengo es un poder de convocatoria bastante decente, entre mi grupo de amigos; que tal y como se han ido erosionando las relaciones entre alguno de ellos, no es moco de pavo. A lo largo del año no me canso de ir a saraos organizados por mis colegas que dejan bastante que desear (en cuanto a afluencia), sinceramente. Pero las pocas veces (una o dos al año) que decido darle a la gente la brasa por e-mail y organizar una kdd general, puedo presumir de que responden en masa, confirman enseguida, muy ilusionados, nos juntamos por docenas y se crea una gran expectativa. Y mola muchísimo. Cumplo años en pleno verano y nunca lo celebro, así que me quito la espinita en estas ocasiones, aunque sea sin obsequios ni protagonismo. Quizá sea por los precedentes, por cuatro o cinco reencuentros gloriosos que coordiné en el pasado, que quizá pudieron ser debidos a la casualidad, pero que hacen que mis amigos me consideren una garantía para este tipo de cosas. Es más, la mayoría ya me echa en cara de vez en cuando que qué pasa, que a qué espero para organizar la siguiente, que hace mucho que no nos vemos todos. Como si yo fuese el único miembro de nuestro conglomerado al que la gente no va a declinar la invitación. Como digo, es algo que me enorgullece, mantener intacta la relación con todos los viejos amigos de toda la vida, y me sorprende que algunos, a los que veo casi todas las semanas por separado, no quedan nunca ni saben nada los unos de los otros si no es a través de mí. Dejadme que presuma de este don, coñe, que es de lo poco que me queda. He pensado también decirle a la gente que vayamos disfrazados, como extras de "Grease", de "Cry baby", de "Pleasantville", de "Rebeldes", de "West side story" o cualquiera de esas, aunque sea como los Tiburones portorriqueños, que eran más discretos y mucha gente todavía se viste así. Me parece una chorrada, personalmente odio disfrazarme y además me veo a alguna de mis amigas atacada de los nervios la jornada previa, dejándose medio sueldo en una chupita de vinilo y unos zapatos de gamuza, y llamándome para preguntarme si se pone tal o cuál cosa (que sé de lo que hablo). Pero cómo me gustaría ver a alguna de estas, sobre todo a una, con el pelo a lo B52s o a lo Betty Page. En cualquier caso, me parecería muy gracioso, y más fácil para hacerlo perdurar en el recuerdo, que fuésemos todos al menos con un vaquero, una camiseta blanca, una chaqueta de cuero negra y un chicle de fresa ácida que haga enormes globos. Hoy pasando por la puerta me ha venido todo esto a la cabeza, y me ha hecho mucha ilusión. El martes me paso por el sitio y lo hablo con el dueño, o como mucho el jueves, que actúa Jay Jay Johanson en el Café La Palma, que está muy cerca, y aunque me parece un panoli, también hace mucho que me apetecía tomarme una copa y fumarme dos paquetes viendo a un crooner de renombre en directo.

martes, 6 de noviembre de 2007

Twit #00053

Desde que volví a la actividad crapularia y al limpiarretretismo pubil, echaba de menos mañanas tan intensas como esta de la que acabo de regresar. Esas mañanas de dar largos y sosegados paseos de pensionista, mirar escaparates, minifaldas y cornisas, y meterme donde normalmente no me llaman: en sitios donde se bendice la cultura. Y mira que lo primero que hice al despertar, antes de las ocho de la mañana, fue ponerme el final de una peli, ligerísima y vacua (aunque no por ello pequeña, sino entretenidísima: "Santo en el tesoro de Moctezuma"), con la que me amodorré ayer, y con la que estrené mi flamante y divino nuevo gadget. Después de un café me puse encima del pijama mi parka favorita, esa con la que mi padre jugaba a las canicas, me duché con colonia y me fui al metro. Me asaltaron un puñado de zombies pegándome en la cara con sus periódicos basura. Otras docenas de zombies corrían como locos de un lado para otro, como si les persiguiese "Ash" Campbell. Todos haciendo pucheros, compungidos, recorriendo la Milla Verde hasta el punto de engorde. Había desterrado todo esto de la memoria. Yo iba mirando al suelo, pensando en el mar.

Iba a Lavapiés, a ver si me hacía con alguna entrada para el concierto de Albert Plá de esta noche, que ponían a la venta en la calle Argumosa a las 9:30. Otro café y unos churros. Me encanta que después me expriman un zumo de naranja gigante, como hacía mi madre. Es el dinero mejor pagado del mundo. El caso es que quedaban 6 entradas, y yo quería 4, así que hice bien en madrugar. Qué ganas tengo de ver a Albert, por lo visto en plan intimista, en solitario, explicando cada canción. La otra vez que le vi fue con Jaleo, en los tiempos de "Veintegenarios", y es de los conciertos que recuerdo con más cariño. Hablando de conciertos que recuerdo con cariño, cuando estaba esperando a que llegara la chica de La Boca del Lobo (una Killer Barbie, talmente, majísima y superguapa) pasó a mi lado, en yonquichándal y tambaleándose, de gaupasa, Antonio de Pinto.

Ya que estaba metido en faena, deshice el camino a casa tranquilamente, leyendo la prensa, saludando al panadero y al lechero, viendo caer las hojas secas, azotándoles en el pompis a las mujeres de vida desprendida, bailando un chotis y componiendo sainetes mentalmente. Me metí en la exposición fija de Rimbaud en La Casa Encendida, que es breve pero intensa y completa, y estuve mi buena hora y media perdiendo el tiempo maravillosamente y decidiendo que "yo soy otro", a la sombra de un exochorda korolkowii en el Jardín Botánico, donde entré basicamente porque me estaba meando. Enseguida me di cuenta de que entrar en el Jardín Botánico en Otoño es como ir de turismo sexual al Vaticano. Me oculté entre una colorida jauría de párvulos, e hice la visita completa a su lado, haciendo como que leía en pantuflas, imaginándome los inexistentes rododendros o azaleas que indicaban los carteles, y mirando los resecos plataneros y salix x sepulcralis. Hay un hermoso paseo de bonsáis que no recordaba, y encontré una fuente pública de agua potable fresquita, probablemente la única que queda en cientos de kilómetros a la redonda. También estuve curioseando por las librerías de viejo de la Cuesta de Moyano, y después de una larga y apasionada charla con una dependienta me llevé unos cuantos libros de la Serie B de Midons (toma nota, SIN, ya te contaré al privado: el de Traci Lords y el de Sam Peckimpah de
RL, que buscaba como agua de mayo), uno del Dr. Vértigo y tres descatalogados de los de Miguel Juan Payán y similares (scream queens, enciclopedia de cine nazi y Bela Lugosi) que andaba mucho tiempo buscando. Iba leyendo que se cumple no sé qué efemérides sobre la Gran Vía, por la que pasaba en ese momento, y como vengo diciendo, yo la visualizaba así, con putas blancas, gorditas y majas, con granujas vendiendo estampitas, monjas de tebeo, aguadores, muchachos vendiendo periódicos a gritos... No compré en Doña Manolita porque estaba petado, ni me senté ante el limpiabotas porque ya sabéis que siempre llevo chanclas, que si no...

Total, que me ha cundido la mañana, y además me he traído mis entradas y un saco de libros para la colección; pero en lugar de barquillos, potaje y unas castañas, un cancarro de alitas de pollo del Coronel Sanders.

viernes, 2 de noviembre de 2007

607. Superfruni al rescateeee!!



Sé que pasarse casi una hora diseñando el superhéroe de arriba, derrochando paciencia y cariño, con la sola intención de colgarlo en el puto blog, sólo sirve para mostrar publicamente el lado más infantil y atrapado en la fase anal. Pero es que no me he podido reprimir.

He descubierto un programa online de esos de diseño de personajes (como el Simpsonizer que recorrió la Red hace unos meses, o los generadores de personajes de Lego, de South Park, de la Pandilla Basura, etc.), en este caso para crear superhéroes. Partiendo de cuatro plantillas diferentes (tío, tía, monstruo o monstrua), las posibilidades de diseño que permite son infinitas. Os lo juro, una cosa exagerada. Casi como si tuviésemos un papel en blanco. Podemos añadirle miles de gadgets, cambiarle partes del cuerpo, ponerle rabo, alas, armas de calibres inimaginables, el pelo punki, gafas, escamas, capas, rayos y centellas, sidekicks de toda clase, un violín en una mano y un loro al hombro, tres ojos, un puño americano... En serio, un disparate de combinaciones y permutaciones. De hecho, parece que es un software colaborativo, y la gente crea sus propias chorradas para añadir a los personajes y dejar volar la imaginación. Y por si fuera poco, han desarrollado otro tipo de generadores de personajes friquis, como deportistas o avatares de Guitar Hero.

Insisto, reconozco lo patético de esto para un menda de treinta años quesevisteporlospiés (en pijama, con cara de bobo y de resaca), pero es que yo de pequeño era un entusiasta de estas cosas, y rellenaba casi compulsivamente cuadernitos, en los que diseñaba superhéroes y supermonstruitos de toda clase, emocionado, y se los enseñaba a mis compañeros de clase, que me los encargaban ("¡ponle unas gafas del futuro, y, y, y que dispare bombas por los dedos y, y, y..."), me copiaban y los coleccionábamos como si fuesen cromos. Ay, si hubiese existido esto entonces...

HEROMACHINE!!!!!


(Por cierto, aunque no albergo grandes esperanzas, os pido que si alguno hacéis un diseño, me lo enseñéis. Podríamos hacer algo como esto, que fue un hermanamiento muy hermoso)

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Han llegado algunos cromos:

Súper Fraulein y Midget Juden Esbirren

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Yo me he hecho un dúo así como de alianza de civilizaciones.

de kaleidoscope girl

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SuperToro Gallego

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From Galicia llega el superhéroe definitivo. Lo tiene todo. Poderes animales, garras estilo Lobezno, halo atómico y su mascota inseparable, "La Bicha".

de Haciendo Amigos

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Ángel de la Guarda

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Ángel de la guarda
Dulce compañía
No me desampares
Ni de noche
Ni de día


de Carlos Zerpa

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Harmony

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de Andrés HH

miércoles, 31 de octubre de 2007

605- Fredi vs. Jason

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"Retrato de felino infernal oculto sobre elepés,
junto a pequeña pelota de tenis de mesa"
Fruno, 2007 (Oil on canvas)


Madrugada del 30 al 31 de octubre de 2007. En vela

Ayer tarde, a dos jornadas vista de la Noche de Todos los Muertos, la oscuridad se apoderaba sin piedad de los callejones del centro de Madrid. No caía una lluvia torrencial, no había ensordecedores truenos ni monstruosas risas de fondo, pero la luna menguante que se escondía detrás de unos grotescos nubarrones de acuarela, enorme, dibujando el contorno del laberinto de viejos edificios retorcidos, vertía pétreas gotas de tenebrismo expresionista al barrio de Chamberí. En el corazón del mismo, en una calle cortada, enfrente de tres badulaques y una chamarilería precintada hace un siglo, se encuentra mi pequeño y colorista laboratorio, en el que vivo con un pejesapo presuntamente inmortal, toneladas de papel impreso y rebanadas digitales, y Fredi, un gato negro de ojos fosforitos y dientes como los cuernos de Belcebú.

Anteanoche iba a tener lugar aquí un ajetreo poco habitual. Era el momento previsto de la llegada a mis aposentos de un nuevo huésped, un bicho indomable, un felino raquítico, cabezón y endemoniado. Negro como el sobaco de un ñu, del tamaño del tigre de He-Man (de Mattel). Era, por cierto, un bicho sin nombre. Mi veterinario (que es la viva imagen de Ned Flanders) me dijo que él le llamaba “Pillín”. Pero yo hubiera preferido llamarle Perro, o incluso Ataca o Puta antes que Pillín. Después de las primeras horas de contacto con Fredi, el nombre por el que he decidido llamarle es Jason. En principio era por hacer la gracia, pero creo el nombre le pega, no suena mal y creo que así se va a quedar.

Como digo, es un moco que pasaría perfectamente por cucaracha o ratón de campo, que parece que está a medio cocer, pero tiene una mala hostia y una tozudez bíblicas, y durante las primeras horas nos tuvo acojonados a sus anfitriones. Con Fredi poco a poco va congeniando. Ya se olfatean las braguetas, amagan formar trenecitos e incluso cosas peores, y se lo pasan pipa peleando por parcelas de territorio. Esta tarde han dormido el uno entre los brazos del otro. Aunque también pasan, al menos de momento, por abundantes episodios de bufidos y blandido de colmillares, de los cuales Fredi, mi oronda y gargantuesca mascota oficial por derecho, siempre sale perdiendo, y acaba cediendo (el lecho, la pelotita o lo que proceda), el muy mangurrián, a pesar de que le cabe entero en un carrillo.

Su relación parece que progresa adecuadamente. La Naturaleza y la fragorosa contienda de orgullos e instintos avanzan dentro de la normalidad, y el objetivo de quitarme de encima las constantes llamadas de atención de Fredi parece que va a ser cumplido. Pero en cuanto a la relación entre Jason y yo… Ése es otro cantar.

En las últimas 30 horas, algún avance hemos hecho. He conseguido tocarle el lomo dos veces sin que temblase como un cerdo ante un matarife, y tímidamente se me acerca y también empieza a olisquearme. Ya conozco alguna de sus debilidades juguetiles o culinarias. Pero cuando estoy presente está generalmente escondido o petrificado por el terror, o en su defecto me amenaza, me enseña los dientes y menta a mi madre en su idioma, y lanza micro-zarpacitos asesinos hacia mis narices. El minino infernal parece talmente la encarnación de Jason Voorhes, o el receptáculo de la gallardía de Jasón y todos los Argonautas juntos.

Espero que acabe acostumbrándose al humano que lo cobija, porque en caso contrario no seré yo quien haga las maletas. De momento, la situación hace que, por un lado, en la casa reine una cautela y una paz zen constante (para evitar cualquier tipo de sobresalto que provoque la estampida del felinín, que a la mínima corre endemoniado detrás de los muebles de la cocina, dentro de los zapatos, debajo de cualquier armario), y por otro lado admito que me ha provocado algún arrebato de ira y ha conseguido que “tapie” todos los recovecos de la casa con trapos (porque ya se ha establecido un récord de duración de una expedición por toda la casa en su búsqueda, entre una amiga y yo: hora y cuarto vaciando armarios y moviendo muebles).

Espero que no haya muchas noches en vela como ésta (que por suerte me pilla totalmente ocioso), brincando encima de mi cama, peleándose por unos centímetros junto a mi almohada o echando carreras entre gritos por el dormitorio (que me siento ahora mismo como si esta cama, en la que intento leer para ignorar la algarabía felina, fuese un bote en mitad de un banco de tiburones). Espero que el espíritu del criminal victoriano que tiene poseída el alma de Jason acabe abandonándolo más pronto que tarde, o esto va a ser un sinvivir. Espero que no tenga que plantearme aquello de si “él nunca lo haría”. Espero no tener que cenar tallarines à la Jason el finde que viene, como alguien me sugirió. De momento, el periodo de adaptación está siendo tormentoso, ciertamente terrorífico, acorde con las fechas.

Ahora mismo son más de las cuatro de la mañana (y sereno), y Fredi y Jason se toman un reprís. De hecho, se ha producido la magia: Jason se ha acercado hasta esta silla giratoria en la que llevo un rato, y después de varios intentos se ha encaramado encima, y se ha sentado unos segundos en mi regazo, por iniciativa propia. De hecho se ha subido a continuación sobre el portátil (ha escrito esto: "bbbbtgggggn8888ccwwww3qqqbbbcbhbbbbbwqcccC", en serio), me ha mirado un rato, me ha bufado e insultado con más educación, y está inspeccionando por vez primera objetos humanos del escritorio sin tenerme miedo, e incluso dándome la espalda.

Por lo demás, llevo dos días de resaca seguidos, y en realidad no estuve en casa durante las primeras horas de adaptación. Esta noche es Nochemala, y yo lo celebro con un mus, y si se tercia haciendo trucos y tratos por ahí con alguna diablesa. Voy a ver si me duermo contando gatitos.

martes, 30 de octubre de 2007

604. "Horror en la isla de las arañas"



Estoy muy liado y he estado ausente de esto, pero para que no decaiga aprovecho uos instantes que me he metido a curiosear en vuestros blogs, para hacer un puñado de recomendaciones musicales para escuchar esta inminente noche de Halloween, un género que a mí me encanta y al que todos los años dedico espacio por aquí. Veamos qué nos ha traído este año el Hombre del Saco:

N Empiezo barriendo para casa, y os invito a descargar el recopilatorio que yo mismo hice para mi blog hace un par de años: "BooGnish Online vol. 2 (Halloween party)".

N Lo más interesante y sonado que se ha hecho este año en la blogosfera hispana es sin duda el recopilatorio de canguelo casposo y cañí de Karramarro, "Tonadillas para un guateque de Jalogüin".

N El año pasado, en mi opinión, el campanazo lo dio nada menos que un blog sobre música reggae, Distinctly Jamaican Sounds, que me dejó k.o. con un recopilatorio jamaicano de ultra-bizarrísimas tonadas relacionadas con el cine de terror (aquí; si a alguien le interesa mucho, que me lo pida). No sé si alguno más disfrutásteis de esos sonidos tan locos. A mí el reggae me aburre bastante, pero no he podido reprimirme y echar un vistazo este año, y me he encontrado con que... ¡¡repite!! Atentos al goteo de temas jamaicanos, que ya casi está terminado y parece casi mejor: "Jamminjs Sounds' Halloween mix 2007". ¡Reggae mezclado con terror de serie Z! ¿A que mola? ¡¡Fúmatelo!!

N Un año más, Lee Hartsfield, ese blogger ya clásico que es una enciclopedia ambulante de música añeja y alegre, nos ha regalado arrobas de canciones, en nada menos que 5 entregas recopilatorias bien apretaditas: "Halloween at MY(P)WHAE".

N Feo el que no se baje las inenarrables maravillas en forma de podcast genérico que se han marcado los maestros responsables de Funky16Corners ("Funky16Corners Radio Halloween Spooktacular!?!"), It's a mod, mod world ("It's spooky Modoween") o GaragePunk (varios posts; para ver los playlists, por cierto, hay que darse de alta en su lista de correo)

N Imprescindible y patilludo el presente que nos otorga el salvaje Nothing But Trash: "Rock 'n' horreur".

N Para incondicionales de la cocktail music, el lounge y la música de ascensor más irresistible y cool, Paul's Ramblings se ha sacado de la manga el maravilloso "Mad monster Martini party". Y en una onda similar, cágate en los pantalones en la luau virtual que han montado en Java's Batchelor Pad.

N Tres blogs de temática halloweenesca que están ofreciendo música a raudales estos días: Mostly Ghostly Music Sharing Blaaaggghhh!!!, el ya mítico Scar Stuff y Monster Shiding.

N Por supuesto, blogs de cabecera como el de WFMU, Oddio Overplay, Regnyouth, Music For Maniacs o Twilightzone no han faltado a la cita, con sus links o descargas (quien a día de hoy no se ha pronunciado, cosa curiosa, es PCL Linkdump, que otros años partía la pana).

N Recomiendo también esta curiosidad, en 3Ack: "Unheard Melodies - Rare Themes From U.S. Horror & Sci-Fi Films (1953-1971)"

N En realidad, esta costumbre de confeccionar recopilatorios de terror y colgarlos en el blog está tan extendida, que hay literalmente miles de opciones de descarga. Yo tengo ya tanta música de este estilo guardada que mis estanterías tiemblan, así que no he hecho un seguimiento exhaustivo este año, pero aquí hay algunas compilaciones más con las que me he topado: 1, 2, 3, 4, 5, 6, 666...

N Una sugerencia personal: si queréis pasar miedo de verdad escuchando música el día de Todos los Santos, es que sintonicéis durante las 24 horas Europa FM, y os atéis las manos para reprimir el deseo de arrrancaros las orejas.

N Dejo para el final un descubrimiento reciente, que todo buen aficionado estará de acuerdo conmigo en que es una maravilla. Un blog en el que se cuelgan cada día canciones del score de películas de terror de serie B: MONSTER MOVIE MUSIC. IMPRESCINDIBLE. Para mi gusto, y a este respecto, el segundo must del año.

N Porque el primero me dicen mis instintos más bajos que es este regalo, regalazo; este video recopilatorio que nos han legado las chicas de una compañía de webcams eróticas, que a ritmo de death metal se quitan sus disfraces:


FOUNDRY CAMS: Happy Halloween Compilation - Watch more free videos


Os recomiendo que mañana, que es El Día, volváis sobre estos sitios porque seguro que tienen todavía alguna sorpresa en la recámara.

Bú.

Hasta otra.

viernes, 26 de octubre de 2007

603. Madeleiner Lisa



by Fruno.

Ya era hora de que añadiese a la colección mi propia versión de la insigne Madonna, la misteriosa Gioconda, impersonada en este caso ateniéndome a la rabiosa (pero rabiosa, rabiosa; encabronada casi) actualidad.

jueves, 25 de octubre de 2007

martes, 23 de octubre de 2007

601. DRIVE-IN BLOG #28

Coches voladores de cine

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En los comments del post sobre el capítulo americano más reciente de los Simpsons, y al hilo del cameo del legendario John Cazale como atracador adjunto de Steve Buscemi en la escena del secuestro en el Banco Central de Springfield, hablamos fugazmente de la fascinante y evocadora imagen que del deprimente New York se muestra en películas de los años setenta como "Tarde de perros", "Pelham uno, dos, tres", "Taxi driver", "Serpico", Canción triste de Hill Street, "The Warriors", etc. Salieron algunos título más, pero muchos los tengo pendientes de ver. Ahí decía que las escenas urbanas, sobre todo las de persecuciones, en ese tipo de películas y de esa época, son un fetiche visual grandioso, precioso, perfecto. Una imagen mental: el humo sale de una alcantarilla pestilente, mientras un vagabundo se hace un chino debajo de un puente colgante que atraviesa una glorieta putrefacta. Un madero que colecciona muescas por cada yonqui asesinado "en defensa propia", con una chaqueta de pana con coderas y unos vaqueros tres tallas más pequeños, con patillas, pasa en ese momento a doscientos por hora en un Dodge Monaco de incógnito, y pega una sirena portátil en el capó, haciendo ventosa, mientras su compañero tiene medio cuerpo fuera del coche, y dispara su magnum contra las llantas del coche que va delante, conducido por dos negros hijos de mil padres que visten jersey de cuello alto, gabardina marrón y un sombrero con una pluma larguísima en la copa. Todos llevan bigote, y cuando sonríen, les duele.

Yo Canción triste de Hill Street la vi por primera y única vez cuando era muy pequeño, y apenas me acuerdo de otra cosa más que del poli negro que estaba loco, el que llevaba un sombrero de lana y mordía a los sospechosos en la oreja (también me acuerdo del Teniente Furillo, pero porque era clavado a un profesor mío, "el Furillo", al que pillamos besándose con otra profesora en el recreo). Pero lo que no se puede olvidar es su escena de apertura, la canción inicial. En parte porque era la misma todas las semanas (y a base de repetirla a uno se le tatúan las imágenes y la música), y en parte porque esos coches de policía, tan ligeros, tan solemnes, con amortiguadores de goma, que aparecen emergiendo de la comisaría mientras el walkie atrona, son inolvidables.




Yo creo que la fascinación que tiene un niño con los coches de policía y los taxis de las películas americanas, es algo froidiano. Seguro que tiene que ver con que de pequeños jugamos con cochecitos de Mattel o de Hot Wheels, que no se parecen en nada a la mierda de coches de nuestros padres, sino a las flamantes tanquetas que conducen los americanos en estas películas. Y además, jugamos sobre todo a estrellarlos unos contra otros en el asfalto. Hablando de Freud, no sé por qué la siguiente escena de "Granujas a todo ritmo" (qué coño: "Blues brothers", John Landis, ya en 1980) me la pone dura:




Los coches de policía americanos parece que estaban hechos de hoja(de)lata, y yo si hubiese sido director de cine de los setenta habría hecho trilogías enteras consistentes sólo en coches de policía volando por los aires. De esto nos enseñó mucho a los de mi generación el Equipo A, por supuesto, a qué negarlo. Pero allí sólo volaba el coche de los malos (que solía ser un jeep; siempre el mismo jeep); el bello tabú pisoteado de hacer saltar por los aires a la autoridad, fue un gustazo que se dieron sobre todo en el cine de aquella época.

Pero si se habla de persecuciones de cine de los primeros setenta, hay que repasar la mítica escena de "Bullit" (Peter Yates, 1968) para la cual paralizaron medio San Francisco, y se recrearon haciendo rebotar berlinas y deportivos por sus imposibles calles con forma de montaña rusa:




Aunque antes de eso, el viejoverde de Russ Meyer ya había calentado al público masculino con sus películas, que no son otra cosa que hermosos bodegones de tetonas y coches que van como balas. Seminal la famosa escena de la carrera de zorrones en "Faster, pussycat, kill! kill!" (1965), de la que tanto ha mamado Tarantino para su última pajuela:




Bueno, ya que hemos mencionado "Death proof", disfrutemos de otra persecución, al azar, del guirigay de ellas que ofrece "Vanishing point" (Richard C. Sarafian, 1971), la referencia más explícita de Tarantino, incluso confesa, en su reciente ensalada de referencias (coches-patrulla voladores incluídos):




Como no hay dos sin tres, he aquí otra peli que sin duda Tarantantino ha visto un par de veces, y que contiene docenas de elementos que la convierten en una obra maestra: tetas, Sly Stallone encabronao, mal gusto e incorrección política, Roger Corman desatado, David Carradine autoparodiado, rock and roll, nazis, una imagen visionaria de los reality shows, y por supuesto coches (de fantasía) voladores, silbadores, explosionando y atropellando ancianitas: ¡¡¡"La carrera de la muerte del año 2000"!!! (Paul Bartel, 1975):




Al año siguiente, en 1976, se rodó otra película imprescindible para amantes de la velocidad y la mala baba (incluso para los que no tenemos carné), "Cannonball!", toda ella rendida al poder evocador de los coches fuera de control sin causa. Repitieron Paul Bartel y David Carradine, que más que un icono del kung-fú bizarro debería ser un santo de la devoción de los gamberros amantes del Carmaggedon y el GTA, farruquiteros sin escrúpulos:




Alguien cayó en la cuenta, supongo que a vueltas con todo esto, de lo malos que podían ser los coches. Y acostumbrado como estaba a buscar el gen de mezquindad y locura que habita dentro de todos los seres vivos y los objetos para lucrarse con esas ideas, escribió una magnífica novela sobre un coche asesino, que en su traslación al cine es una de mis piezas de terror favoritas. Este señor es por supuesto Stephen King, y la película, "Christine" (John Carpenter, 1983):




Reconozco que ésta era un capricho personal, y que tiene que ver con los coches de policía y las persecuciones sólo tangencialmente. Volviendo a éstas, a las persecuciones clásicas, no podíamos saltarnos las escenas más míticas de "The Italian job" (Peter Collinson, 1969) y "The French connection" (William Friedkin, 1971), auténticas loas al coche volador y al coche-que-explota así que volvamos con ellas:







Si hablamos de coches derrapando por las calles en la ficción setentera, es también inevitable detenerse en escenas míticas de Starsky & Hutch y Dos chalados y muchas curvas (The Dukes of Hazzard), y ya que estamos completistas...:







Todo esto venía en realidad para rendir homenaje a esa escena imaginaria de la que hablaba al principio; la de los policías corruptos, las alcantarillas humeantes, los coches besando el suelo con los morros y saltando badenes... Escenas que nos llenan de adrenalina, que nos hacen sudar. Pornografía pura. Ha sido un recorrido breve pero intenso, por algunas de las que me han venido a la mente. Sé que me dejo muchas favoritas, doscientas mil películas policiales de los setenta y primeros ochenta, todo un género, por no hablar de la vehiculoexploitation, con perdón (tantas y tantas escenas de persecuciones con bicis, motos, helicópteros, camiones, naves espaciales, trineos...), pero valgan las anteriores como somero ejemplo para el Drive-in blog de hoy. No quiero terminar sin citar, saliéndome otra vez del tema, dos ejemplos más de acción vehicular que personalmente me vuelven loco: la escena final de "Toy story I", la trepidante carrera para atrapar el camión de mudanza; y siempre he pensado que lo mejor de toda la trilogía de "Star Wars" es la carrera de motojets.

Yo soy un aficionado al cine de palo (¿un cinéfalo?), incapaz de hacer una lectura cinéfila de todo esto. Pero en el fondo, dentro de mí, algo me dice que hay una evolución en la historia del cine americano, en cuanto a esto de las persecuciones, que va paralela por supuesto a la evolución de los transportes y también de las técnicas de rodaje cinematográfico. Por supuesto, es una historia que yo no sé contar, y nunca sabré. Pero en mi subconsciente han quedado resquicios de viejas películas mudas en las que un señor persigue a otro montado en una vagoneta en plano fijo (y ante una "cuarta pared" estática, teatral), y películas de los años veinte en las que un tío a caballo intenta dar caza a un indio salvaje y rajarle patrióticamente el cuello, antes de la llegada de los complicados travellings que permitían rodar el asalto a un tren por parte de unos forajidos, antes de las plásticas persecuciones urbanas que tanto me gustan y de las que he hablado, y que de ahí a las imágenes CGI de un transformer persiguiendo a la velocidad de la luz a una nave espacial en la tercera luna de Júpiter, distan varias décadas de evolución técnica. Así que me gustaría citar como fuente de todo lo anterior a una escena de Rodolfo Valentino persiguiendo a Louise Brooks en combinación montados en sendas alfombras voladoras, pero no sé hacerlo. Ni siquiera Youtube mediante...

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P.D.: me gustaría que alguno de vosotros, probables lectores, me refrescase la memoria y me haga aterrizar sobre una de las mejores escenas de persecución de toda la historia que no localizo. La de una vieja y mítica película del Oeste, que muestra la migración de centenares de vaqueros y vaqueras, en sus cabalgaduras y sus diligencias, hacia la tierra prometida, hacia aquellos territorios de nadie, para apoderarse de ellos. Es una de tantas películas del Oeste que vi de pequeño, y que no consigo localizar. Lo que sí recuerdo es que tenía una escenas, de pura artesanía, de cuando el cine se hacía con cojones y sin maquinitas, que le daba mil vueltas visualmente a la toma de la Estrella de la Muerte. ¿Alguien sabe?

domingo, 21 de octubre de 2007

600. Gun-Q Ganq



Mi hermano y señora han estado pasando unas vacaciones en Japón, y hoy les he vuelto a ver desde que regresaron. Teníamos comida familiar en una arrocería franquiciada muy pimpina, de esas horribles de "platos cuadrados". El caso es que me ha traído una bolsita de El Corte Inglés llena de regalitos. El del cromo es un monstruo gigante (kaiju) de la serie de Ultraman. Es un mazacote de más o menos un palmo, con articulaciones sólo en los sobacos y la cintura, como Aznar. También me ha traído un Ultraman Jack, el clásico de toda la vida en una serie moderna (exactamente éste). Yo no colecciono muñequitos (apenas conservo algunos G.I. Joes, una Cosa preciosa y tres o cuatro de los monstruitos cool de Peter Bagge... Poco más así que recuerde, que no esté criando polvo en un armario), pero me ha hecho tanta ilusión que llevo un rato trasteando por e-Bay, y me he planteado ir completando la colección, porque están tiradísimos de precio (mira estos 4, por sólo 12$, gastos de envío incluídos). En la bolsa venían también algunos panfletos y flyers llenos de letras japonesas y colores chillones que casi no he ojeado, una cajita con pistachos con sabor a wasabi y un rollo de papel higiénico de Hello Kitty. Me ha dicho que ha comprado también algunos tebeos, de esos mamotréticos formato guía telefónica, pero que se los quiere "leer" él antes de dejármelos. Me he acordado esta tarde de que mi amigo I. me compró en el DF una máscara de lucha libre y alguna sorpresa más. A ver cuándo me lo da, que le he visto veinte veces desde que volvió...

jueves, 18 de octubre de 2007

599. John Cazale



Esta tarde me estuve riendo a mandíbula batiente con el último episodio de los Simpsons (19x04, I don't wanna know why the caged bird sing), recién descargado su video y sus subtítulos. Yo hace ya un par de años que recuperé la confianza en la serie (una vez superado el trauma del fallecimiento de la voz genuina en español de Homer, el maestro Carlos Revilla, que yo sigo pensando que es la mayor tara que hemos encontrado los fans de toda la vida, y el único motivo que ha hecho que en España la serie haya perdido a casi toda una generación de espectadores), aficionándome después de un par de sesiones maratonianas a la versión subtitulada. Recuperé el espíritu, y no puedo ocultar que lo hice feliz, descubriendo a mi alrededor a centenares de personas equivocadas, desencantadas, que buscaban justificaciones absurdas para su abandono del militantismo simpsoniano después de años y años de fidelidad, amparándose en una sobadísima y límite colección de excusas, tales como una supuesta degeneración de argumentos, deslegitimación de personajes y diálogos, ridiculización de situaciones, infantilización progresiva e incluso el abrazo ciego a otro tipo de infraproductos de explotación for dummies a los cuales consideran más modernos y políticamente incorrectos, y que en mi opinión no son más que un desfile de gilipolleces fusiladas de la serie de Groening y compañía, mal disfrazadas de frescura, originalidad y transgresión. El nuevo orden de cosas parece haber relegado a los Simpsons a una parcela de público habitada bien por fanáticos nostálgicos irredentos, bien por niños sin sesera ni criterio. La mayoría de la gente de mi generación con la que hablo del tema, parece convencida de que "la serie ahora es una mierda", y que los citados subproductos copiones de inclasificable catadura y de ínfima producción son el acabóse, lo más de lo más. A mí me da igual que la gente se consuele adaptando este tipo de posturas, y de hecho creo que en cuanto recuperen el ritmo se arrepentirán del tiempo malgastado... Además, creo que es signo de los tiempos que corren. Por este tipo de errores generacionales luego pasa lo que pasa, y ya vendréis lloriqueando cuando sea tarde. Y de hecho, a mí me hace hasta ilusión descubrir que los Simpsons son, al menos en España y para el target de población al que yo pertenezco, una serie de culto otra vez. Me hace sentir muy bien.

El caso es que yo hacía tiempo que no me reía tanto como con el último episodio de esta temporada en curso, el que citaba al principio del todo, y al que pertenece la imagen de arriba. El episodio narra cómo Marge se ve atrapada en medio en un atraco a un banco, y es tomada de rehén junto con otros personajes, como Hans Topo, Krusty o Julius Hibbert. Toda esta escena es un homenaje a una de mis películas favoritas de todos los tiempos, "Tarde de perros", una de esas películas que el cuerpo me pide revisitar al menos una vez al año. Uno de los atracadores no es otro que el finado y mítico John Cazale simpsonizado (no sé quién será la voz detrás del personaje), y el otro atracador es un tipo llamado Dwight, "interpretado" por otro de mis actores fetiche, Steve Buscemi. Otro tipo bastante odiado por mucha gente de mi entorno, por cierto, y al que no he pillad nunca en un renuncio, actuando en una mala película o ejecutando un solo gesto fuera de tono. No revelaré mucho más sobre el argumento, pero tampoco importa. La cuestión en este episodio, y en general en todos los episodios de los Simpsons, no es lo que pasa, sino cómo pasa, las docenas de chistes y guiños ocultos y las tonterías que hacen los personajes principales. Y por supuesto, el ritmo y la factura, que sorprendentemente sigue mejorando. Este episodio está plagado de secuencias y frases brillantes. Os aconsejo verlo, por supuesto en versión original subtitulada, y ya me diréis si no es una joya de la animación, y me tendréis que reconocer que todo eran prejuicios.

El papel de Homer en este episodio es divertidísimo, empezando por un par de situaciones en las que nunca antes se le había visto, pero que no desentonan ni malogran en absoluto al personaje, sino que lo redimensionan. El jefe Wiggum está más bobo que nunca, y tiene un par de gags muy cachondos (como ese momento en el que se pone a revisar los extras de "El negociador" para ver cómo afronta la situación del atraco). En general el episodio es muy sencillito, recuperando aquellos primeros episodios, tradicionales y costumbristas, en los que toda la grandeza estaba en los personajes, sus voces y sus salidas de madre, y no en rebuscados y complicados argumentos odiseicos.

Yo lo que venía a decir basicamente es que me he reído mucho (no quería hacer de abogado de nada ni convencer a nadie, y además no estoy inspirado, ni mucho menos; que cada uno vea y opine lo que le salga del pie, y si le hace más gracia el cacaculopedopismo cacique, pues allá él y que lo disfrute), y eso es todo lo que le pido a los Simpsons. De hecho ultimamente me pasa realmente muy poco, me resulta imposible encontrar un producto con el que poder disfrutar, y mucho menos con ninguna serie de televisión. Y después de 400 episodios creo que los Simpsons no ha perdido nada de su encanto, y simplemente se ha tratado de amoldar a un nuevo público y evolucionar, dándoles también a los nuevos espectadores con qué identificarse, y aquello que quieren ver. A mí desde luego me lo sigue dando.

Repito, uno de los sitios donde se puede descargar es aquí.

598. Rametet



Quiero dedicar este cromo a Xabi BenPuta, para que no se enfade conmigo.

miércoles, 17 de octubre de 2007

597. Clint Eastwood (1957)



Cromo dedicado con cariño a Currymaedchen, y todas mis lectoras (si es que hay alguna más).

(Es por supuesto otro robado de If Charlie Parker was a gunslinger, there'd be a whole lot of dead copycats).

596. Watermelon Goofy



Los miércoles, desde hace un mes y pico, son la esperada jornada de estreno de cada nuevo episodio de REFLEXIONES DE REPRONTO, la magnífica serie de video-enseñanzas que están llevando a cabo el Dr. Repronto y Chupacintas, esa serie de artículos seminales sobre la cultura pop/borderline/bizarra/noséqué del entretenimiento en forma de lección pop en primera persona que nos regala Minchinela desde su misteriosa sala de operaciones. Ese laboratorio con monitores y juguetitos que parece estar plagado de electroduendes, y que detrás de la cámara se pudieran encontrar, entre probetas, pipetas y líquidos fosforescentes que gotean, millares de estanterías repletas de discos, libros y sobre todo cintas deliciosas. Al estilo de la trastienda secreta de La Mazmorra del Androide o aquel cuartucho de "Tesis".

Como digo, cada miércoles yo asisto entusiasmado a cada una de las nuevas emisiones que salen de ese sótano, y me estoy enganchando más y más cada día que pasa. El formato es inquietante, y aunque haya a quien le parezca pesado o poco original, a mí me entusiasma. Me parece suficientemente dinámico y atractivo. Minchinela (que creo que hace un gran trabajo como presentador, al margen de todo; no es tan fácil como parece) es como una mezcla entre: a) los viejos y olvidados presentadores de fantasía que en televisión daban paso a las sesiones golfas, allá cuando cualquier tiempo pasado era mejor (como Elvira o el Guardián de la Cripta); b) El mismísimo Pedro Erquicia, pero en PoP. Digo pOp; y c) Narciso Ibáñez Serrador dando paso a sus trailers-para-pesadillas, por supuesto. En blanco y negro, fumando puros y con cuervos revoloteando el estudio.

Yo lo visualizo así, al menos, y me gusta. Supongo que alguna vez había fantaseado con hacer algo así, resucitar los iconos televisivos de serie Z que citaba antes, y siempre pensé que quedaría bastante patético. Y sin embargo, Raúl lo hace más que dignamente, y como si fuese un paseo. Y con presupuesto casi inexistente, supongo. Con más medios y mayor inversión, de esto se podría hacer realmente un programa de culto. Ah, y lo de Raúl me parece, por encima del mérito y el talento y todo eso, terriblemente valiente, y se lo quería decir también.

Por supuesto los contenidos, los artículos aderezados por imágenenes archivo, me recuerdan y están a la altura de las mejores lecciones en forma de pildoritas de Jordi Costa en sendos "Mondo bulldog" o "Vida Mostrenca", o sus ongoing series, "Monstruos modernos". Disiento un poco de lo de "el MB del siglo XXI" que dijo una vez el propio abs; a mí esto me parece puro y maravilloso jordicostismo, y no le veo nada de lo otro (¿por suerte?)...

Si la tele no apestase tanto a día de hoy, esto debería ser una sección semanal imprescindible, los miércoles (por ejemplo) en prime time, en una maratón de culto a la que siguiesen dobles o triples sesiones de cine psicotrónico. Sin publicidad, o acaso con el mismo Dr. Repronto apareciendo de repente (de repronto) en mitad de las películas gritando, en plano contrapicado, anunciando Sea Monkeys y menaje para zombies.

Soy fan. Me encanta. A lo mejor hasta me flipo demasiado, como digo, pero después de esperar un mes y algo (sin haberlo nombrado pese a que el propio Minchinela me informó al privado del inminente nacimiento del proyecto), para mí al menos se ha convertido en una sección altamente proteínica y de una estética que me transporta bastante. Supongo que de eso se trataba.

En definitiva, que hoy es miércoles y se puede ver online la nueva entrega, de la video-clase de hoy de la asignatura de bizarrismo mediático. La quinta entrega de Reflexiones de Repronto. PULSAR AQUÍ. La entrega de hoy, por cierto, le da vueltas a la impactante imagen de los negros sureños comiendo rodajas de sandía de un solo bocado, y al supuesto verdadero origen conceptual del Goofy de la Disney.

domingo, 14 de octubre de 2007

Twitter #00051

Querido diario.

No sé qué contar, pero tenía que haberlo pensado antes, porque dejar un post a medias es de cobardicas.

Ultimamente sólo estoy poniendo cromos sin texto, porque casi no me he metido en Internet en estos días, y además no me apetecía mucho, la verdad. He estado de aquí para allá, de zoca en colodra, pin pan, tomando copas y viendo películas y durmiendo una mierda, perdiendo el tiempo a placer en los bares y en los lupanares. El otro día jugué a los bolos, y me duele el bazo casi a todas horas, aunque yo creo que son gases. Estoy leyendo el integral de cuentos de Woody Allen, "El ojo dyndimenio" y Usagi Yojimbo, escuchando mucho a Antony & The Johnsons (que mira que hay que tener paciencia y tragaderas y un puntito casi masoca, pero es que le gustan a una pretendida, y claro...) y el nuevo disco de Calamaro, que está guay. Hace un rato he vuelto a ver "Death proof", en compañía, y me ha gustado todavía más. Esta vez no he querido ponerle pegas. Están todas buenísimas, Kurt Russell es más Charles Napier que Charles Napier y la carrera del final mola más que todo "Ben-Hur". Y si dije otra cosa me desdigo. Pero vamos, que tampoco es la mejor peli del mundo. Me han invitado a escribir en dos blogs más, y si todo funciona bien y no se arrepienten lo voy a hacer. Ya avisaré aquí. Pondré links a mis colaboraciones como hacen los reputados. De gratis, claro, como los malditos y los bobos, pero me podré quejar de las fechas de entrega y todas esas cosas que tanto lucen. Voy a ir a ver a Jon Spencer hacer el indio el miércoles, y ahora me voy a comer unos huevos de cormorán con bacon. Después me voy al sobre. Paso página incluso antes de que los gorriones se conviertan en murciélagos, a ver qué se siente.

P.D.: pongo una foto salerosa, como compensación por si alguien ha derrochado un par de minutos leyendo lo de arriba, para que no me lo tenga demasiado en cuenta:


Pulsa para ampliar

Venga, y un link a una descarga, que algunos buscáis sólo eso.

miércoles, 10 de octubre de 2007

martes, 9 de octubre de 2007

lunes, 8 de octubre de 2007

594. The Edmonton's Swastikas



Este cromo sirve para compensar la visión del post anterior, para aquellos que hayáis hecho la prueba.

Da un poco igual, porque es hermosísima por sí misma, pero que conste que es una foto de 1918, del equipo de hockey hielo femenino de Edmonton (Alberta, Canadá), y la saqué de aquí.

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La imagen de estas jugadoras, con esos pantalones de talibán ("pantaloons", he leído por ahí que se les llama en inglés), esos cuellos altos ("turtlenecks" los llama Le DJ en los comentarios) y cómo no el logo pop entre los pechos, me ha sulibeyado y por completo. Buscando información, leo que en otro lado fechan la foto en 1916. No he podido evitar echar un somero vistazo a la protohistoria de un deporte tan canadiense y tan exótico como el hockey, y traerme de paso algunos cromos más, que lucen muy bien.

Aquí una poderosa imagen de la alineación oficial de los Windsor Swastikas Light Outfits, de 1912:

Windsor Swastikas Light Team, 1912

Ya, ya sé que la esvástica no es un símbolo del Mal, y que estaba ahí muchísimo tiempo antes que los nazis, pero si hay algo en lo que la cultura occidental de los últimos cincuenta años años se ha empeñado, es en que sintamos escalofríos y nos sobrecojamos un poquito al ver cruces de éstas. Que uno ve a estos jóvenes en blanco y negro con eso al pecho, y ya piensa en un equipo ario compuesto de mutantes de laboratorio entrenados para golpear con esos sticks hasta matar a cualquiera que les mire de reojo. A mí al menos me pasa. Mirad si no, a ver a vosotros si no os produce cierto regusto extraño, os aflora cierta sensación de que un tabú está siendo mancillado sin permiso, al mirar estas fotos de esvásticas (sacadas de aquí), con significado prenazi:

Jackie

English lucky postcard

Templo koreano centenario

Llaverito de Coca-cola de 1900

Servicio de lavado en seco a domicilio

Paganos, 1900

Sí, es un símbolo milenario, por lo visto de origen judío, que significa "buena suerte" (un trébol de cuatro ojas o un lauburu, ni más ni menos), pero uno ve estas imágenes y no puede reprimir una mueca de disgusto, y asimilar enseguida la idea de que toda esta gente deben ser esbirros de Magneto, si no algo aún peor.

Y qué simpática fue esta noticia del otro día... ¿A que dan ganas de escribir un bestseller sobre la conexión entre los nazis, el Club Bildelberg y Amancio Ortega?

Pero yo estaba con fotos viejas de hockey, y la evolución de la moda en el equipo de Nueva Escocia. Estos son los Fernie Swastikas, en 1922:

Fernie Swastikas, 1922

Estos (los Windsor Swastikas Dark Outfits, formando en 1910) dan un poco de miedo de verdad; quizá sea porque van de negro... A mí me dicen que es una patrulla ciudadana en el Berlín de los años 30, y me lo creo:

Windsor Dark Outfits, 1910

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Olvidando la simbología y volviendo por un momento al tema del cromo, no puedo evitar colgar en el álbum otra foto del prehistórico equipo femenino de hockey de Edmonton que data de 1899 (entonces se hacían llamar simplemente Edmonton Ladies), absolutamente fabulosa:

Edmonton Ladies, 1899

Atención a la señora que está en el medio, que digo yo que será la entrenadora (intuyo que a pesar de todo salían ganando respecto a su siguiente coach, el de arriba del todo). En la misma página aparece otra imagen todavía más vieja, que data de 1880 (el turrón más caro del mundo) y muestra uno de los primeros equipos de hockey sobre hielo de la historia, el Nova Scotian Hockey Team:

Nova Scotia Hockey Team, 1880

Con esos bigotones y esas pintas de barberos chiflados termino este extraño y mal hilado recorrido visual. Los datos, la historia y un buen puñado de fotos más, en la página madre de todas éstas, Nova Scotia Hockey History. Y más fotos e información sobre el lado bueno y oculto de la cruz gamada aquí o aquí.