El pasado Día del Libro me compré cuatro libros que no tenía de la mítica colección Star Books (¡ya tengo 12!), a 2 euros cada uno. Veo en Iberlibro que piden hasta 50 euros por este ejemplar. Star Books fue una colección de kiosko que lanzó la no menos mitica revista de comix y contracultura
Star, cabecera
under por excelencia, perseguida y secuestrada por el sistema, vanguardista, aquella que dio a conocer a la juventud tardofranquista al Gato Fritz o las primeras cositas de Ceesepe o Gallardo. En esta colección se publicaron por primera (y en muchos casos última) vez obras de Kerouac, De Quincey, Ginsberg, Leary, Thoreau, Burroughs, Jim Morrison, Neil Cassady o Hunter S. Thompson. Este clásico de Jim Carroll (con una traducción un poco atroz y una adaptación del
slang al
rrollo que espanta un poco), el diario de sus aventuras como chapero heroinómano y estrella del básquet a los 13 años en el Nueva York ponzoñoso de los setenta, no se ha vuelto a publicar nunca. El jovencísimo post-
beatnik narra, con una dulzura y naturalidad extrañas y con montones de vellos púbicos en la lengua, incidentes en retretes públicos, chutes de heroína terroríficos, polvos memorables entre menores de edad, palizas, canastas y otras desventuras callejeras en la jungla urbana.
Supongo que en estos tiempos que corren la lectura de este libro no escandaliza a nadie (de hecho, se me hizo un poco pesado), y hay que hacer el esfuerzo de contextualizarla para poder valorarla, pero contiene bellísimas perlas visuales que destacan entre la montaña de basura y decadencia, y un firme discurso amoral, incorrecto y anticapitalista que nunca pasa de moda.
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